O Samba vai Além

A humanização do Divino e a divinização do Homem...

2006-12-25T15:42:00.000-02:00

[...] Jesus morre, morre [...] de súbito o céu [...] se abre de par em par e Deus aparece [...] e sua voz ressoa por toda a terra, dizendo, Tu és meu Filho muito amado, em ti pus toda a minha complacência. Então Jesus compreendeu que viera trazido ao engano como se leva o cordeiro ao sacrifício [...] e, subindo-lhe à lembrança o rio de sangue e de sofrimento que do seu lado irá nascer e alargar toda a terra, chamou para o céu aberto onde Deus sorria, Homens, perdoai-lhe, porque ele não sabe o que fez. Depois foi morrendo no meio de um sonho (SARAMAGO, 2003, p. 444).

É engraçado como as coisas se cruzam, algum tempo atrás eu li “O Evangelho Segundo Jesus Cristo” do Saramago... ,já era fã do cara desde que li “Ensaio Sobre a Cegueira”, e me deparei com essa tal humanização dos míticos personagens bíblicos como José, Maria, Jesus, Deus, Diabo e tal... simples e genial momentos como o ciúme-desconfiança-medo do casal José e Maria diante da concepção de Jesus, a “descoberta” por Jesus que Deus e o Diabo não são mais que heterônimos... na verdade como leitor do Neil Gaiman já tinha me deparado com algumas humanizações assustadoramente fantasiosas como a do próprio Sol (estrela, astro), e de coisas pretensamente “menores” como Gatos. Mesmo nosso amigo Frederico do Bigodão também brinca com essa humanização, tanto no seu superhomem, quanto ao proclamar a “morte” de Deus, não seria a morte apenas cabível ao que é carne, e mortal?

É impossível não ser levado a pensar sobre o outro lado dessa corrente. Fazendo uma pergunta hilária-tenebrosa pode-se ilustrar a Divinização do Homem:
“Vocês já pararam pra pensar no dia em que a Xuxa ou o Roberto Carlos morrerem?” vai ser 46 semanas seguidas de especiais e homenagens na Globo!!! E não são poucos os Deuses da mídia, pois é, é um largo panteão de Brad Pitts, Angelinas Jolies, Lady Dis, Madonnas, Michael Jacksons, George Bushs, Pittys, Chorões, Caetanos, Bentos 16, Mc Leozinhos... seres que habitam as páginas de Carass, Contigos, Vejas (em ordem de “desimportancia” política) e outras revistas que canonizam os superhomens do sistema capetalista. Criaturas adoradas, idolatradas (salve,salve) por todos nós. – Não diminuindo o papel de cada um como artistas, políticos, embaixadores do culto a bunda (e corpo), cada um tem público que merece (e vice-versa).

Não quero chegar a conclusão nenhuma, e nem tento... mas recomendo a leitura do Saramago, do Neil Gaiman, do tio Frederico... só faço uma ressalva: eles também são só macacos.

Ah... link bacana sobre o tema:
http://www.urutagua.uem.br/010/10moiana.htm

Mestre George

2006-12-12T21:14:00.000-02:00

Pegar a mosca as vezes é menos trabalhoso que entrar numa pós...

Parábens ao mais novo Mestre!!
George Pereira "McFly" Ramos
Tenho certeza que toda a labuta pra entrar no mestrado vai fazer muita diferença na sua formação.
abração com muito orgulho cara!!

Todas as Opiniões

2006-11-27T21:38:00.000-02:00

Todas as opiniões que há sobre a Natureza
Nunca fizeram crescer uma erva ou nascer uma flor.
Toda a sabedoria a respeito das cousas
Nunca foi cousa em que pudesse pegar como nas cousas;
Se a ciência quer ser verdadeira,
Que ciência mais verdadeira que a das cousas sem ciência?
Fecho os olhos e a terra dura sobre que me deito
Tem uma realidade tão real que até as minhas costas a sentem.
Não preciso de raciocínio onde tenho espáduas.

Poema de Alberto Caeiro
Pintura: "La méridienne ou La sieste", de Vincent van Gogh.

VIDA

2006-11-09T16:51:00.000-02:00

O baque da cadeira contra o chão esparramou as entranhas da barata. Seus órgãos indistinguíveis se misturavam às patas traseiras e pedaços de seu abdome. Ela se remexia num desespero silencioso.
Sua dor era gritante e muda.
Me surpreendi com o que tinha feito, me senti até culpado, por mais ridículo que possa parecer.
A barata ficou imóvel.
Me senti aliviado por sua morte, pelo fim de sua agonia.
Peguei um guardanapo e joguei sobre seu cadáver, por mais ridículo, ainda, que isso possa parecer.
Quando voltei meu olhar de novo ao chão, pouco depois, descobri que a tal criatura não estava nada morta. Sem metade do corpo a barata se virou e com as duas patas da frente e uma outra pata quebrada ela se afastava de sua metade morta. Ia de encontro ao tempo, dilacerada, rumo ao escuro, insistindo na vida.

-escrito em 30 de Agosto de 2005

Eleição

2006-10-29T11:40:00.000-03:00

Galvão, do www.vidabesta.com

aphorismos del lado oscuro (1.)

2006-10-27T21:31:00.000-03:00

Aos de mente pequena resta a extrema dedicação
mas mesmo assim isso pode não ser suficiente.

imagem:Dragon - W. Blake

Old Downtown

2006-10-22T11:53:00.000-03:00

Henri Lefebvre fala que não existe uma “sociedade urbana” que isso só poderia nascer de uma urbanização que é hoje virtual, e ainda porque a sociedade que vivemos não é outra senão advinda da industrialização-nossas relações sociais são na verdade relações de produção-.

Nasci na ladeira do São Bento, e mesmo quando minha família veio pra pop-plastificada-histérica Praia do Canto ainda ia muito passear no Centro. Adorava e adoro as lojinhas, os bares, as ruelas, a bagunça, os prédios modernistas retões, as praças, as igrejas, os teatros, as pessoas, os movimentos as misturas...
...é claro que o Centro não é mais que uma linha flexível onde se encontra um devir resistência ao fetichismo mercadológico, e não uma linha de fuga. Como não podia deixar de ser: o “Mercado” é que une as relações sociais.
Mas isso, esse devir, me faz amar esse lugar... essa realidade de pequenas-grandes coisas... dos segredos escondidos nas pedras portuguesas das ruas antigas e tortuosas... O porto e seus misteriosos navios gigantes...
Viva e viva o centro!

Lócus fotográfico: Chez Nandinha

Senti falta de um samba

2006-10-10T23:50:00.000-03:00

É verdade. Senti falta de um samba no nosso blog, mesmo percebendo um certo sambês presente no que se escreve por aqui. Senti falta de um pouco de cerveja e de amigos cantando juntos o que poucos conseguiram escrever... Tinha que ser um senhor que trabalhava como auxiliar de pedreiro, só estudou até a segunda série primária e teve uma filha que se entregou à prostituição para dizer alguns dos pontos mais profundos do nosso cotidiano... Fico pensando na força (essa é a primeira palavra que me vem) presente nesse pessoal para subverter e fazer um mundo sambar... Já imaginei um clip para essa música. O que posso adiantar é que o personagem anda, mas anda demais. Pára numa esquina, acende um cigarro, entra num bar e não abaixa a cabeça nem para ultrapassar o degrau da entrada... Abaixar a cabeça é se esquivar do que ele sabe que vai encontrar pela frente: ele não tem escolha...

Preciso me encontrar (Cartola)

Deixe-me ir, preciso andar / Vou por aí a procurar / Rir pra não chorar / Quero assistir ao sol nascer / Ver as águas dos rios correr / Ouvir os pássaros cantar / Eu quero nascer, quero viver / Deixe-me ir, preciso andar / Vou por aí a procurar / Rir pra não chorar / Se alguém por mim perguntar / Diga que eu só vou voltar / Depois que eu me encontrar...

Foto: o próprio.

2006-10-08T17:59:00.000-03:00

Desajeitado
Maldesenhado
Desgrenhado
Desagregado
Destoante
Dissonante
Desfigurado
Desacordado
Desconfigurado
Destreinado
Destruído
Desestimulado
Destituído
Dopado
Drenado
Desanimado
Desesperado
Depauperado
Dia
D
Domingo

=D

Eu realmente não li Ulisses

2006-09-27T23:48:00.000-03:00

, mas [... Mefistófeles Cardoso João Pedro Mendonça Luíza de Souza Johann Sebastian Claudel Cândido Portinari Luís Inácio Lula da Silva Silvio de todos os Santos Antônio Christus Maria Aparecida Clarice Lispector Sebastião Junqueira Jazadi Luíza José Daniela Bonifácio os D. Pedros e seus gigantescos nomes Florisbela Mickey Arthur Mouse os Jetsons os Flinstones Rockfeller Tancredo Aragonés Neves Enéas Maria Rita Beatles Elvis Bach Presley Fábio Júnior Chitãozinho e Mendonça Xororó Ozama Gerge Afanásio (W.) Bush Afeganistão Filipinas Oceano Ruth Atlântico Zorro Clark Kent Bruce Albuquerque Wayne Peter Parker Erundina Cézanne Red Hot Camille Chilli Peppers Justine Schopenhauer Dartagnan Suzy Vega Guile Fátima Bernardes Cicarelli Umberto Eco Hilda Hilst Gabriela Jorge Amado Ulisses Guimarães...], afinal, what's in a name?

VOYEUR Pombas!

2006-09-24T01:28:00.000-03:00

história verídica e nem um pouco baseada no caso Cicarelli/Paparazzi

.acordo e cambaleando no caminho do banheiro -pra dar aquela boa mijadinha matinal-...
!!!!!!!
OPA!
me deparo com aquela sensação de filme de terror, aquela de que “tem algo me observando”.
O vestígio do sono quase se dissipou por completo.
Pombas! Pomba!
Olhando pra mim e cantando “I've got you under my skin” uma pomba. Altiva, séria -apesar do estigma de rato voador-, estava lá como um militar na posição de “SENTIDO!”.
Ok... ela(e) – a(o) pomba(o)- não estava cantando Sinatra. Era o próprio “Olhos Azuis” psicografado no som do vizinho.
De Qualquer Forma...
Lá estava o bicho me olhando. Pousado e pousando pra mim.
Antes que eu a ameaçasse com um processo judicial ela voou. Mas ficou a foto, comprovação do voyeurismo de que são capazes as aves.

...
Don't you know blue-eyes
You never can win
Use your mentality
Wake up to reality

But each time I do
Just the thought of you
Makes me stop before I begin

'cause I've got you under my skin
…

get to nowhere

2006-09-21T21:45:00.000-03:00

alguns anos atrás minha yashika e meus amados cachimbos foram tragicamente afastados de mim por um flanelinha esperto demais e uma porta de carro destrancada. (Êta ressentimento Fudido!! hehe!)
mas depois de um bom tempo, finalmente, assim que deu... consegui arrumar uma nova câmera.
Azar o de vocês: http://gettonowhere.blogspot.com/

"Prefiro o desespero à auto-ajuda"

2006-09-21T16:12:00.000-03:00

Meus caros, transcrevo aqui um pequeno texto que me foi passado. Dou-lhe a voz de um post pelo simples fato de achar que ele tem algo a dizer e... viva o desespero!!!

NOEMI JAFFE

ESPECIAL PARA A FOLHA
Um dos versos mais longos e interessantes da literatura brasileira está no poema "Nova Poética", escrito por Manuel Bandeira: "Sai um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça de uma nódoa de lama: é a vida".

É a vida, e, sem dúvida, é também uma das funções da poesia: ser como a nódoa no brim e fazer o "leitor satisfeito de si dar o desespero".

Mas é exatamente o contrário do que fazem algumas das principais estrelas lançadas na Bienal do Livro, como "100 Coisas para Fazer antes de Morrer", "O que as Mulheres Querem", "A Paz É o Caminho", "Só Depende de Você" ou "Jesus, o Maior Psicólogo que já Existiu", os chamados livros de auto-ajuda.Minha fantasia é a de que, da mesma forma que os fornos autolimpantes, teclas "turbolimpeza" e freezers "gela-certo", esses livros agem durante a noite, enquanto estamos dormindo, saem das prateleiras e, munidos de aspiradores e vaporizadores, limpam nosso espírito, corrigem nossas falhas e nos fazem despertar limpos, satisfeitos e capazes para enfrentarmos todas as dificuldades da vida.

Faz-se uma apropriação rápida, rasa e indevida de princípios filosóficos que demoraram séculos para ser construídos, que exigiram e continuam a exigir embates emocionais e intelectuais complexos e aquilo se transforma magicamente numa espécie de pequeno exército de palavras de ordem: "busquem mais a sabedoria do que o conhecimento"; "humildade não é passividade"; "pare de ser seu pior inimigo: admita seu sucesso"; "só existe o aqui e o agora". Listas de tópicos-soldados nos ditando como agir, o que fazer, como lidar, como vencer.

Mas e a sujeira? E o erro? E meu desejo, às vezes incontornável, de perder? A satisfação que os livros de auto-ajuda e, como eles, tantos outros "bens" de consumo oferecem, é sinônimo de saciedade, preenchimento, quando, na verdade, o vazio e a dúvida podem ser muito mais inspiradores. Mas o incômodo já está previsto. Admita-o, ele também faz parte de você. Pronto, até a sujeira é limpinha e já foi levada em consideração pelo conselho máximo dos autores de auto-ajuda, que ficam no alto de um mirante gigantesco, aparelhados de grandes vassouras, espanando meus medos e dizendo que eles são normais.

Ao invés do desespero, que, segundo Bandeira, deve ser o combustível da arte e do pensamento, os livros de auto-ajuda anunciam a oferta ilimitada de esperança, esse falso bem que, como já dizia Espinosa, busca a satisfação fora de si e é o melhor companheiro do medo. A faxina do medo pela esperança é só uma maneira de revigorá-lo, como se a esperança fosse uma patroa brava maltratando constantemente a criada-medo com a única finalidade de protegê-la para que ela fique cada vez mais gorda e os livros de auto-ajuda vendam cada vez mais. Prefiro o desespero.
Noemi Jaffe é autora de "Folha Explica Macunaíma" (Publifolha) e "Todas as Coisas Pequenas" (ed. Hedra)

A foto da capa de "Livro do Desassossego" é para ilustrar um pouco essa preferência que, quiçá, perpassa outros caminhos indicados pelo que vem sido escrito aqui. Lendo e relendo, a música que me veio à cabeça foi "O vencedor", Los Hermanos.

Crossroads

2006-09-07T23:19:00.000-03:00

Em noites de lua cheia músicos de blues em busca de dinheiro e reconhecimento iam sozinhos até uma encruzilhada fora da cidade. Pouco antes da meia noite eles puxavam seus violões ou gaitas e começavam a tocar uma música. Então um homem muito bem vestido, de terno e chapéu, surgia e se juntava tocando e cantando a melodia que já não era mesma. Era assim que se fazia o pacto com o diabo, assim os homens vendiam a alma em troca de sucesso com o blues.

Além de toda mística e religiosidade, sem descrenças (Yo no creo en brujas pero que las hay... las hay) surge a cada dia novas encruzilhadas, e algo deve ser deixado pra trás em troca de algo novo. A mediocridade, inclusive, pode ser deixada pra trás em troca de alma-vida. Bem como a alma-vida pode ser substituída pela imobilidade de uma “vida sem sentido”(o sentido da vida, se há um, já é outra história).

Encruzilhadas

Todo dia é dia de lua cheia, toda hora é uma hora perto da meia noite. O diabo está do nosso lado, esperando já impaciente pra acompanhar a melodia. E então? Que música tocaremos? O que deixaremos e o que aspiramos?

Que música tocaremos?

imagem: Robert Crumb

(In)Significâncias?

2006-09-04T15:13:00.000-03:00

lindo livro lido
a cor ator a dor
o sono o como outono
ater(-se) a ter (se...) a ler(-se)(se...)

Qual a significância da cor no seu livro? Que correspondência há entre a capa e o escrito? O vão e o tom entre as linhas o que têm com isso???

..pensamentos nômades e politicamente incorretos de uma noite sem dormir (1)

2006-08-31T08:12:00.000-03:00

Toda expressão é válida e bacana...
... mas o canalha fascista em mim tem uma vontade incrível de mandar tanta gente calar a boca!!...
...inclusive eu mesmo.

SHUT THE FUCK UP!!!

----- -- --- ------- -------

-noites de insonia são bem bacanas pra encher blogs e desistir da própria vida. (-ok, essa foi dramática mas como não fica "super-sensível" depois de passar horas a fio com os neurônios a mil? Como dizem por ai, e assino em baixo, : "realidade demais faz mais mal a saúde que elefantiase, tumor no cérebro e unha encravada juntos!"*-)

* também não é isso que falam, mas foi assim que eu quis escrever.

FUCK OFF!!

Life Soundtrack

2006-08-31T06:56:00.000-03:00

Algumas músicas saltam de fora pra dentro de nós. E nunca mais saem. Ficam escondidas, ali em algum canto, em alguma curva do estômago, debaixo de alguma unha, numa fresta entre os dentes onde nenhum fio dental passa. De repente o de repente (pra não usar o tal "acaso" já tão farofa) E -KaPuFt!- salta a danada da música OUT and LOUD.

Na Nossa Casa
- Paralamas, Disco: Nove Luas (o melhor que eles já fizeram)

Quando anoiteceu
Nenhuma luz na nossa casa se acendeu
Aonde você estava?
Aonde estava eu?

Se tudo parecia nada,
ainda assim
O nada era mais
do que o que você deixou
No fim

Quando aconteceu
Quando algo em que a gente acreditava
Se perdeu
Por onde você andava?
Por que não me socorreu?

Não é o fim do mundo
é só o fim de tudo
que fomos nós
Sem flutuar e sem tocar o fundo
Sempre sós

-o quadro é do situacionista Constant, o nome eu não sei...

É belo...

2006-08-27T23:00:00.000-03:00

Sim, muito se fala da beleza do cotidiano, dessas coisas que são ao mesmo tempo simples e especiais. Alguém não viu Beleza Americana? -Críticas à parte, mas o filme fala disso, dessa beleza não forçada, não construída para atingir o que se chama de belo.
Podem me falar da beleza da fumaça de um cigarro, de amigos reunidos, do som de risadas, de um café ao som de um bom jazz...

... bem, meu bom amigo do “Das coisas que ficam” (ali nos links) e sua Dêgníssima me deram um livro do Toulouse Lautrec de aniversário (Obrigado Mauricio e Denise!!!) , algumas pinturas raptaram minha atenção... esses momentos de extrema beleza do que é comum.

A beleza do despir-se é algo que me toca, esse tirar a roupa não sexual*, não provocativo, só as linhas do corpo se revelando a cada peça de roupa a menos.

A sinceridade do corpo que fica marcada pra sempre. Uma saudade de boca seca.

"You were nothing but you were it so well ..." - Dave Mathews

*nada contra o strip tease sexual... pelo contrário, sou até bem favorável a essa prática... :)

link foda: Como me fudi por completo no show do Los Hermanos

2006-08-26T00:41:00.000-03:00

http://www.cfgigolo.com/unsorted/como%20me%20fodi%20por%20completo%20no%20show%20dos%20los%20hermanos.pdf#search=%22%C3%A9%20t%C3%A3o%20novo%20mas%20eu%20j%C3%A1%20conhe%C3%A7o%20moska%22

o texto têm algumas páginas, mas aos persistentes e não tão preguiçosos, digo que vale a pena perder alguns minutos.

2006-08-21T19:45:00.000-03:00

O menino-poeta
faz com palavras
um gol de bicicleta

(retirado de um livro infantil)

Agüentamos ficar 5 minutos sozinhos?

2006-08-20T10:55:00.000-03:00

Por mais que nos façam encher os olhos, inclusive de uma certa angústia escopofílica que parece arrebatar o corpo, as obras-primas do passado são boas para o passado, não servem para nós. Dar chance a novas construções, dar chance a novos odores, dar chance a novos ritmos. Temos o direito de dizer o que foi dito e mesmo de dizer o que não foi dito de um modo nosso. A poesia escrita vale para sempre e uma única vez; depois, que deixemos ela escolher se quer ser destruída - ela será honesta e concordará. Que os poetas mortos cedam lugar aos outros, que o porvir se dê... Que nos perturba e faz com que não deixemos morrer, mesmo com a prescrição? O conseqüente sofrimento da despedida do que nos mantém numa certa direção deve ser apreciado - digo, deve ser acolhido... Aniquilar os sofrimentos e os desejos parece como a forma mais infame de estupidez - e não é isso que se vive hoje? não queremos evitar ao máximo o sofrer em prol de um tal narcisismo que nos atravessa de cabo a rabo na contemporaneidade?Não passamos mais a admirar os dentistas que arrancam os nossos dentes, para que eles não doam mais... Há coisas que não são nada fáceis quando lida com os olhos. Por favor, ouvidos novos para uma música nova...

PS.: Aqui temos dois de meus amigos. A pintura é de Edward Hopper, "Nighthawks", 1942.

...amnésia... pensamentos diagramáticos e colagens sobre o esquecimento e pa-ra-rá... (1)

2006-08-12T22:08:00.000-03:00

pois é meus caros amigos, a coisa tá preta, a grana tá curta, o chefe é brabo, mais 4 anos de governo neoliberal, a mulher não quer te dar, o aluguel ta caro, as vitimas do holocausto nazista estão fazendo um holocausto libanês, a universidade é um “mercadinho imoral de diplomas” ... blábláblás e resumindo “tout va mal”.

“Mas que Puxa... !"- Charlie Brown

Pensar-pesar assim é algo cada vez mais comum... é uma Síndrome de Charlie Brown. Um passado doloroso, um ninho de tarântulas, um sentimento de vingança e ressentimentos que ecoa no pobre do futuro.
Mussum o mais legal e sábio dos trapalhões já dizia: “Preto é o seu passadis!”

É UM SOFRIMENTO...
“ninguém conseguia acreditar quando eu me apaixonei pela dor”-mentiras falsas- moska

Masoquistas/sádicos, mártires, o papa e a minha mãe devem acreditar que o SACRIFICIO é amor;
Quero não acreditar nessa balela cristã de que aprendemos pela dor, tb os budistas tem uma frase que é alguma coisa do tipo “o melhor caminho é o mais difícil” (“A diferença fundamental entre as duas religiões da decadência: o budismo não promete, mas assegura. O cristianismo promete tudo, mas não cumpre nada.”- Frederico N.)

SOFRIMENTO + SACRIFICIO = SALVAÇÃO
Não sou preconceituoso, cada um na sua, mas se vc acredita nisso é um otário. Ok... sim, eu sou preconceituoso. Kiss my Ass.

Volto ao Moska porque atualmente prefiro esquecer, ter a inocência de uma criança, vou tomar uma Heineken e ser feliz hoje de noite.

Meu Pensamento Não Quer Pensar- Paulinho Moska
Meu pensamento não quer pensar /ele está com preguiça de se levantar /Depois de um sono tão profundo é duro /acordar e ver que no mundo tudo é novidade, /mas eu já conheço/Então volto a dormir que é pra ver se me esqueço

Que meu pensamento não quer pensar /e para apreender eu vou ter que apanhar pois só assim que o ser humano evolui /Só assim serei o que nunca fui /Tudo é tão velho e eu ainda nem nasci /O tempo nunca passou e eu nem percebi

Que o meu pensamento não vai pensar /enquanto eu não fizer seu coração vomitar/ toda a consciência que não o deixa em paz /com os mesmos padrões de séculos atrás /com as mesmas paixões por coisas absolutamente banais.

“Nenhuma felicidade, nenhuma serenidade, nenhuma esperança, nenhuma altivez, nenhum gozo do instante presente poderiam existir sem faculdade de esquecimento”- Frederico N.

imagem by Dave McKean

Here are some links that I believe will be interested

2006-08-09T22:23:00.000-03:00

Qual blogueiro nunca se deparou com uma dessas milhares de mensagens automáticas?
Fazemos nossos posts e quase sempre esperamos ansiosos, algumas vezes até carentes, por um comentário dos amigos e fiéis leitores. Ficamos buscando e garimpando no dia a dia a beleza de um momento, um pensamento, um acontecimento, uma situação, criamos uma história... então sentados na frente do computador tecemos o tal do post da melhor maneira possível.
Postamos -quando o blogger não dá pau- e depois de algum tempo voltamos pra ver o que se pensou sobre o que pensamos...
-“Putz!” – pensa o blogueiro inocente – “Quatro comentários em um dia?!”
O pobre vai no link e acessa a página.

Anonynous: Here are some links that I believe will be interested

Anonynous: Here are some links that I believe will be interested

Anonynous: Here are some links that I believe will be interested

Anonynous: Here are some links that I believe will be interested

Que maravilha, hein?! Filha da puta esse Anonymous, não contente em postar o mesmo comentário quatro vezes, ainda escreve em inglês. Safado!!

Mas é isso, né? Bloggar é como viver... tem dia que você sai todo arrumadinho pra passear e pisa na merda.

1 ano de samba

2006-07-30T20:07:00.000-03:00

hum ano de samba
valeu rapaziada!!
é um prazer brincar com vcs... estar com vcs... escrever com vcs!!
(rs)

lembro do domingo no oficina da fome, brunão e eu. lanches e sonhos.
saudade e felicidade do que foi e é.

há um ano vcs imaginavam onde estão hoje?
onde estaremos daqui a mais um ano?

a importância das coisas não ditas. (1)

2006-07-30T20:01:00.000-03:00

não dizer é uma arte quase perdida.
tornada arma de desconforto e medo, ainda maior na modernidade espetaculosa*... não por pouco, afinal o silêncio é pintado como morte.
mas
não dizer tem um peso que pode ser infinitamente maior que o dito,
mas não dizer é, acredito, mais complicado que dizer... assim como se fala e não diz nada, não falar e dizer é algo muito mais complicado. uma arte que vai se perdendo.

-assim como a arquitetura não é apenas o construído, mas o vazio que se encerra,
ou não-

a construção de um momento em silêncio é quase sempre poético, um caldo imaterial de sentimento e sinceridade(?) que é expurgado do não dito. algo realmente difícil de se sair ileso... o problema da falta de silêncio seria o medo de não se manter invulnerável? mas essa invulnerabilidade não seria uma característica da morte? talvez até maior que o silêncio... e ainda: a futilidade do que se diz não é o verdadeiro e mais venenoso dos silêncios?

-se enche de uma verborragia fecal os espaços do silêncio... há o medo do que se pode dizer com o vazio de som, indubitavelmente-

.
.
.

aos que não se amedrontam, deixo a provocação de se construir um pouco de silêncio no dia-a-dia.

* a modernidade me parece uma centena de milhares de buzinas e alto falantes, gritando, se contorcendo e distorcendo em invisíveis, infatigáveis e infindáveis ondas sonoras - uma competição (não só mas também) sonora-. O tempo antes disso me traz sempre a imagem de uma equalização mais harmônica entre som e não-som.

Segue o teu destino

2006-07-28T09:33:00.000-03:00

Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente.
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

(Fernando Pessoa, em "Odes de Ricardo Reis")
(Figura de Victor Brecheret)

2006-07-18T10:31:00.000-03:00

sobre a beleza de uma amizade
se sorri
mesmo q... ...longe
o desejo de um novo encontro
e ver que ser se faz novo
de novo
outra vez
a saidera que nunca chega
mas chega
pra de novo
e outra vez
nova vez
amizade, tamos ai!

ps: para Ludwig, vai... mas fica.

2006-07-17T22:39:00.000-03:00

Dó3, parafuso, , Fá2,Sib, , ,pedra, Lá, madeira, , bocejo, , pedra, parafuso,parafuso, Mi, , risos, , pqp, , Dó/Mi/Sol, Sol/Si/Ré, , madeira/parafuso/isopor,

, conversas/burburios, Dó, Dó, Dó, Dó, Sí......................, , parafuso, madeira, Dó3...................................

avpaliaasusosavpaliaasusosavpaliaasusosavpaliaasusos

Sabe,

2006-07-08T19:17:00.000-03:00

Corpo calado que se encontra odalac oproc. Estado de perfeita nulidade que abre a porta para a noite passar, simplesmente passar... Passou... Que atrevimento - o do corpo, que nem se moveu. Atreveu-se com o que não devia, com o deixar-passar... Sabe, anda-se na ponta dos pés na avenida dos sentimentos. Há um medo de pisar em cacos de vidro nessa atitude, o que comprova tal nulidade e o fato de continuar calado o corpo. Medo que impede o corpo de ir, de se espalhar, que trava a embriaguez, fruto de uma sede..... e a sede é de experimentar o desejo no que ele mais amedronta: no seu mandamento 'perca-se de si mesmo'...

PS.: Sempre gostei dessa moça da foto, mas, depois de tê-la visto em tal charme e beleza, só fiz uma coisa: me apaixonei. Para quem ainda não reconheceu, apresento-lhes a moça Clarice Lispector.

Olho seco

2006-07-01T02:53:00.000-03:00

Domingo vi você piscando. É, vi você piscando no domingo. Você piscando no domingo. Às vezes piscava muito. Não sei o motivo por que piscava tanto às vezes, mas é verdade, você piscava muito. Aquilo que você me disse, lembra?, aquilo que você me disse no domingo piscando: pensei que fosse mentira – claro, você piscava como alguém que contava uma baita mentira. Isso tudo foi no domingo. Tudo. Você piscava como se gostasse de brincar de deixar o olho seco, só para irritar. Olho seco se irrita e aí você se força a piscar. Foi por isso que te vi piscando no domingo. Você estava brincando. Mais um motivo para eu acreditar que era mentira. E você mente, hein? Sei que está mentindo para mim. Como? Você estava brincando no domingo – brincando e piscando. É por isso que eu sei. Brincando, piscando, mentindo e tentando. Entender o quê? Já expliquei demais e estou dando assunto para você continuar com isso, não acha? Que a gente consegue? Deixa de piscar. Vai virar cacoete. Aí você não vai conseguir mais enxergar embaçado. Às vezes a gente precisa disso, não é? Do embaçado. A gente precisa não enxergar um pouco. Querer piscar tira o embaçado da vista. Vê como piscar – essa brincadeira sua – é mentir? Para mim, é endireitar demais as coisas. Às vezes as coisas precisam ser vistas embaçadas. Piscar endireita, aí você mente para mim – como fez no domingo.

3 fragmentos de pessimismo (será?)

2006-06-16T11:40:00.000-03:00

A vida é um mar cheio de escolhos e turbilhões que o homem evita à força de prudência e cuidados [...].

Na primeira mocidade, colocamo-nos perante o destino, como as crianças, que, em frente ao pano de um teatro, impacientes e alegres, esperam as maravilhas que virão surgir em cena. É uma felicidade não podermos saber nada de antemão.

Ainda ouvirei dizer que a minha filosofia entristece tudo, isto porque digo a verdade àqueles que só gostariam que eu lhes dissesse: "Deus, Nosso Senhor, fez tudo muito bem".

Fragmentos do pensamento de Arthur Schopenhauer. Claro que tais fragmentos não demonstram o que realmente foi a obra desse pensador. A intenção aqui foi apenas provocar um pouco - o que se faz necessário às vezes... (De repente alguém se interesse em procurar algo mais...).

No chão

2006-06-13T18:33:00.000-03:00

Dia de jogo do Brasil é um evento, no mínimo, interessante. É, "no mínimo". Saio pelas ruas do centro de Belo Horizonte e, às 07:20 da manhã, já ouço ao longe o hino nacional. Caminhando um pouco mais, percebo que o hino saía de um rádio com-as-caixas-estourando que o dono de uma banca de jornal havia ligado para chamar a atenção dos compradores-em-potencial de camisetas, cornetinhas e afins - por falar em cornetinhas, às vezes penso em torcer contra o Brasil só para que seus tocadores não exerçam mais sua função de incomodar os outros, mas...

É engraçado como vou passando por essas coisas e fico sorrindo. Engraçado mesmo porque dá para perceber uma beleza nisso... O quanto é investido na época da copa para que, como bem chamou a atenção meu amigo Sérgio, as pessoas fiquem só com ela (ou só nela) já não é mais novidade. Sendo assim, fica-se nela realmente. Despreendimento do povo? "Pelo menos alguma coisa nos faz feliz"? Pouca importância dada para discussões políticas? Seria a tal "alienação"? Pode ser isso tudo... Pode ser também só o aspecto lúdico que parece se engrandecer no futebol? Vai saber...

Na verdade, não sei em que ponto quero chegar com esse post... nem se quero chegar a algum lugar... Talvez o fato circunde o como fazemos para nos mantermos no "chão". (Hã?) A bola-de-encher precisa de uma cordinha, a pipa também - por mais que elas se queiram livres dessas cordinhas algo acontece para que elas permaneçam "no chão", perto de nós. O futebol seria uma cordinha?

Que cordinha é essa de que a pipa precisa? Afinal, ela precisa?

Obs.1: De antemão, concordo com Guilherme: está hermético. Por quê? Sei lá... Disse recentemente algo que sempre disse, meu desejo infantil mais poético foi o de querer ser um empinador de pipa profissional. O empinador ou a pipa? Bom, a pipa... sentir o vento... ficar longe do chão. Interessante: ainda assim, nunca me senti tão "no chão" como agora, justo quando não quero estar tanto "no chão".

Obs.2: O que um papo de jogo de futebol não faz? (...rs.)

Deus salve a Rainha!!

2006-06-05T14:55:00.000-03:00

Deus salve a Rainha!!

Graças a máfia dos combustíveis a gasolina está pela hora da morte, o mau planejamento urbanístico, a falta de transporte coletivo e a violência transformaram a cidade num caos, os profissionais recém formados disputam a tapas subempregos que não chegam a 2 salários, a corrupção tal qual um câncer gigantesco que esburra pelos orifícios do moribundo corpo da nação, a TV entre a construção de novos fetiches e o anuncio das mais novas vitimas da guerrilha urbana brasileira nos enche de angustia, descaso e desespero.
Não!! Está tudo errado, meus amigos!!! Não é nada disso... minto deslavadamente!! Eis que temos a salvação da lavoura! Está ai a redenção dos pecados e impurezas! O que nos salva e nos torna fortes!
Deus salve a Rainha!! Deus salve a Rainha da Republica Federativa do Futebol: A BOLA!
A Bola, a Copa do Mundo, e os Jogadores. A bela Rainha, o Torneio e os bravos “Príncipes Guerreiros”. E todos sonhamos e admiramos os cavaleiros, verdadeiros exemplos da superação e da vitória, já que foram pobres como nós, feios como nós, que moravam em casas de “pau a pique” como nós, mas, MAS repito enfaticamente, hoje se casam em Versailles duas, até três vezes por ano, vestem armaduras Armani, cavalgando potentes carros importados, desses que a gente só vê no Super-Trunfo.
Eis a redenção no sonho do hexacampeonato! A Superação de todos os obstáculos para fazer desse país o maior que já existiu!
Sim, a copa dura menos de 1 mês... ah? O que vem depois disso? Bem... um certo período ociosos e desimportante de 4 anos até a próxima Copa...
Olha vou te contar o que pouca gente sabe, ouve com atenção! A Jules Rimet foi o inicio de uma saga, onde derretendo taça após taça enfim compraremos um futuro melhor para todos os brasileiros*. Com a vitória em mais 94.710 copas do mundo chegaremos lá!

*um futuro melhor compreende vagas em faculdades privadas de baixo nível, em apartamentos claustrofóbicamente luxuosos, em cargos de altíssima estima e baixíssima relevância, micaretas todo fim de semana, todos seremos assinantes do MultiShow...

Subsolos...

2006-05-31T21:00:00.000-03:00

"O fruto legítimo, o fruto natural da consciência é com efeito a inércia: cruzam-se os braços com conhecimento de causa."

Fiodor Dostoievski, em "O subsolo".

Vocês entendem isso? Vocês entendem a inércia? Vocês repararam como estão seus braços? Vocês sabem, vocês conhecem...

"...eis uma história de vendedor de flores"

2006-05-25T12:12:00.000-03:00

Sempre gostei de contar essa história. Há uma musiquinha por aí, musiquinha de bagres, reconhecidamente horrível. Essa música só fez o bem ao substituir os funks e os axés nos carros possantes que cortam as vias velozes das cidades. Essa música cumpre um papel, ou vários, mas ela é ruim sim, melódicamente e harmoniozamente. Que letra fraca, mais vai lá. Ela prestou apenas para relembrar essa historieta, pequena em tamanho, grande em valor.

"Um dia, em um buteco em Vila Velha/ES, estávamos em quatro tomando a Artártica mais em conta da cidade. Eis que vemos numa mesa logo ao lado um casal de velhinhos, bebendo também a sua gelada Antártica. Pensem bem, um casal de velhinhos, algo em torno de 75 anos, bebendo Antártica em um butecão. Ele bebia e ela também. Além disso, comiam aquelas iguarias típicas do estabelecimento. Foi quando chega um vendedor de flores. Primeiro ele vem até nossa mesa e nos oferece sua flores, estas flores suadas tal como seu vendodor após as caminhadas por vários cantos da cidade. Eram umas 3 da manhã. Recusamos as flores pois não gostaríamos de gastar nosso dinheiro da cerveja com flores, coisas de bebum. Assim, o vendedor foi a mesa dos velhinhos, momento em que os velho renovava os votos de amor para com sua velha. O vendedor lhes oferece as flores, talvez sua última tentativa, último possível comprador de em uma noite agradável de maio. A surpresa é que o velho, além de ter pagado a conta, compra todas , algo em torno de 10 a 12 flores, e oferece ternamente a sua velha. Ela aceita com os olhinhos lacrimejando, se beijam com aquela "bitoquinha" singela, e se levantam, vão caminhando a pé, ela com as flores apertadas contra o peito, ele segurando-lhe a mão, tal como faziam e ainda fazem, eu vi, a 50 ou 60 anos. Resta a nós apenas, nesta noite, recriar o amor.

PS: Será que alguém aí descobriu de que música estamos falando? hehehehe

... de quê?...

2006-05-21T16:20:00.000-03:00

Esperou, olhou para o relógio e já estava amanhecendo... O sol estava na janela... Era hora de parar. Lembrou que o frio da noite passada ficava mais intenso a cada minuto... e ele nem se aproximava de casa... "Diga a ele que não agüenta mais", disse o sol, que a vinha acompanhando nos últimos tempos. "Diga que não se suporta isso sem perder um pouco da vida... diga que não quer dar o seu sonho para o vazio da noite fria... diga que o abraço não é só para aquecer o corpo, mas o sorriso... e o seu sorriso... o seu sorriso...". Olhou mais uma vez a força que iluminava... Baixou a cabeça e pensou num possível discurso... ela o pratica de olhos fechados. Enquanto ele abre a porta, percebeu, como se se visse à distância, o quanto ela tinha se preparado... o quanto tinha demorado no banho... Não quis mais perceber o que já era o limite do suportável... Voltou para cama, ela se vira... finge dormir enquanto ele a observa. Ele percebe os ombros... Não percebe o choro.... não sabe mais se está apaixonada por ele... o sonho foi ficando para trás e a mão esfriando, como se a mão ao lado não se importasse com isso. Era isso o que ela queria: que os braços se descruzassem e as mãos dele ficassem mais perto... perto o bastante para, ao menos, poderem se encostar...

"e o seu sorriso.... sorria de quê?"....

2006-05-13T11:24:00.000-03:00

DESESCREVER

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2006-05-08T19:47:00.000-03:00

Silêncio.

...o silêncio surge branco no meio da multidão
...calando o barulho em sua rústica altivez
...trincando o movimento das ruas, das tevês
...rachando e multiplicando pensamentos
...fazendo suar o corpo em ânsia
...para e distorce o tempo
...encurta e alarga o espaço
...surge da falta
...cerne da completude
...no riso ausente que não para de ecoar
...praia deserta, deserto, fundo do mar.

Sileno

2006-04-29T16:37:00.000-03:00

"Não te afastes daqui sem primeito ouvir o que a sabeodira popular dos gregos tem a contar sobre essa mesma vida que se estende diante de ti com tão inexplicável serenojovialidade. Reza a antiga lenda que o rei Midas perseguiu na floresta, durante longo tempo, sem conseguir capturá-lo, o sábio Sileno, o companheiro de Dionísio. Quando, por fim, ele veio a cair em suas mãos, perguntou-lhe o rei qual dentre as coisas era a melhor e a mais preferível para o homem. Obstinado e imóvel, o demônio calava-se; até que, forçado pelo rei prorrompeu finalmente, por entre um riso amarelo, nestas palavras: - Estirpe miserável e efêmera, filhos do acaso e do tormento! Por que me obrigas a dizer-te o que seria para ti mais salutar não ouvir? O melhor de tudo é para ti inteiramente inatingível: não ter nascido, não ser, nada ser. Depois disso, porém, o melhor para ti é logo morrer".

In: NIETZSCHE, Friedrich. O nascimento da tragédia ou helenismo e pessimismo. São Paulo: Companhia das Letras, 2003. Tradução, notas e posfácio de J. Guinsburg.

Escultura: Sileno con il piccolo Dioniso.

...

2006-04-23T00:19:00.000-03:00

Quem tem um cérebro, que se jogue no chão... Quem acredita no conteúdo cerebral, que cave o chão... Quem acredita em seu poder que sinta o corpo, prove o corpo... Equilíbrio? É o que se procura... Equilíbrio... E se não fosse a música? E se não fosse o que ela primeiro toca, antes de se tentar seguir ou entender a letra? O cérebro auxilia na captação do exterior, mas são os ombros e as pernas que querem se encolher ou o peito que quer explodir, ou ainda a mão que quer acariciar ou a boca que quer escarrar.... Quem tem um cérebro, que se jogue no chão, simplesmente porque tê-lo degrada, simplesmente porque pensá-lo engana, simplesmente porque acreditá-lo mata... Infelizmente, esse tom imperativo não é para poucos – eu estou aqui também...
(sempre reticências...)

Das chuvas que caem ou Dos maremotos desejosos de vida

2006-04-20T01:15:00.000-03:00

Que chova, para que tudo aconteça! Água que cai e corre e corre e corre... Olhando para cima, abro minha boca.... Quero a tempestade como se quer o mundo inteiro de uma vez só... Entendo o espírito das reticências... Nelas cabem um temporal... Quero um temporal pesado com suas nuvens negras e relampejantes. A chuva molha-estimula-prende-socorre-solta-cobre-lava-solta-liberta-cobra-suga-intriga-sustenta-leva-borra-paga-inunda-planta-transborda-afoga-liva-invade-choca-acende-costura-alimenta-lova-é-vê-toca-prejudica-prega-insiste-vence-luva...
Ela sempre vence.

2006-04-17T19:15:00.000-03:00

"Before sunrise"
"Before sunset"

Esse dístico nos diz algo. Diz algo pra muita gente.
O crítico Pablo Vilaça comenta sobre este filme que seria como acompanhar duas pessoas se apaixonando em tempo real. Belíssimamente fotografado e interpretado, os protagonistas se apaixonam não por situações cômicas ou peripécias artificiais criadas por um roteiro fajuto. Tampouco por cenas de forte carga dramática. Eles se apaixonam por simplesmente conversarem.

Aí está a beleza da obra. Soa tão natural que é quase inverossímel. Afinal, temos sempre a oportunidade de conversar?

Descobri no último encontro nacional de estudantes de psicologia, repletos assim de pessoas do Brasil inteiro, como as pessoas não conversam. Andam em grupos, parecem até calouros, mas não conversam.

Depois deste parenteses, o mais supreendente é que no segundo filme ele é quase que realmente filmado em tempo real. O tempo do filme é o tempo que os protagonistas estão juntos. Longos planos quase sem cortes dão o tom real da conversa. Possíveis sintuações de uma filme rodado em céu aberto, o que levaria a uma nova tomada, são incluidas para permitir a fluidez e sua naturalidade. Finalizando com a belíssima Julie Delpy com sua bela voz, uma música supreendente até para os protagonistas. No mais, é uma pena que o diretor provavelmente não conheça a música "Todo Sentimento" de Chico Buarque. Não conheço música melhor para ser tocada ao final do primeiro filme ou ao início do segundo. Bom, aí vai a belíssima música cantada pela Julie Delpy que faz um resumo tocante do primeiro filme:

A Waltz for a Night

Let me sing you a waltz
Out of nowhere, out of my thoughts
Let me sing you a waltz
About this one night stand

You were for me that night

Everything I always dreamt of in life
But now you're gone
You are far gone
All the way to your island of rain
It was for you just a one night thing
But you were much more to me
Just so you know
I don't care what they say
I know what you meant for me that day

I just wanted another try
I just wanted another night

Even if it doesn't seem quite right
You meant for me much more
Than anyone I've met before

One single night with you little... Jesse

Is worth a thousand with anybody
I have no bitterness, my sweet
I'll never forget this one night thing
Even tomorrow, in other arms
My heart will stay yours until I die
Let me sing you a waltz
Out of nowhere, out of my blues
Let me sing you a waltz
About this lovely one night stand

Ps: Uma valsa é algo tão belo e tocante, pena tão horrivelmente empregada nos dias de hoje. Penso no que Strauss diria do que fazem com sua obra.

Ps2: Para música "Todo sentimento" do Chico Buarque sugiro a versão cantada pelo Quarteto em Si. Aliás, essa música mereceria um post a parte.

Fora

2006-04-16T16:17:00.000-03:00

Algumas vezes a realidade do diaadia, tão cristalizada e homogênea, se dissolve.
Tal qual um diagrama deleuziano, o fora se mistura e cria uma nova forma, novos contornos ao tempo da vida.
A criação de um novo, não somente novo contrariando Schopenhauer, mas uma amalgama do vivido com o que se apresenta no estalo do momento.
É bom recuperar, inventar outro tempo. Em outra cidade, com velhos amigos.
Um novo-antigo Eu.
Abraços...

E ASSIM EM NÍNIVE (1908-10, de Ezra Pound)

"Sim! Sou um poeta e sobre minha tumba
Donzelas hão de espalhar pétalas de rosas
E os homens, mirto, antes que a noite
Degole o dia com a espada escura.

"Veja! não cabe a mim Nem a ti objetar,
Pois o costume é antigo
E aqui em Nínive já observei
Mais de um cantor passar e ir habitar
O horto sombrio onde ninguém perturba
Seu sono ou canto. E mais de um cantou suas canções
Com mais arte e mais alma do que eu;
E mais de um agora sobrepassa
Com seu laurel de flores
Minha beleza combalida pelas ondas,
Mas eu sou poeta e sobre minha tumba
Todos os homens hão de espalhar pétalas de rosas
Antes que a noite mate a luz
Com sua espada azul.

"Não é, Raana, que eu soe mais alto
Ou mais doce que os outros.
É que eu Sou um Poeta, e bebo vida
Como os homens menores bebem vinho."
(tradução de Augusto de Campos)

Desinteresse

2006-04-11T16:34:00.000-03:00

Acordou, olhou para o teto, como há muito não fazia, e começou a lhe reparar as irregularidades da textura. Ficou imaginando o esforço do pedreiro no processo de construção para que as paredes ficassem lisas ao máximo. Pedreiro sabe das coisas... Não se pode nada contra a irregularidade, ele a aceita como se aceita um beijo - fica sorrindo.

Ainda olhando para o teto, perguntou-se se alguém havia sentido isso da mesma forma. Um "talvez" malicioso foi sussurrado ao seu ouvido (é, tinha alguém ao seu lado lhe fazendo carinho e tentando chegar ao mesmo ponto em que se encontrava). No teto, começaram a aparecer algumas bolhas, como se a tinta ainda úmida estivesse sendo atingida pela água que vazava do apartamento de cima. As bolhas começaram a se espalhar por todo o quarto e, olhando para o seu lado, a pessoa que sussurrou não estava mais. Olhos para o teto de novo e, como que a partir de um delírio, ondas se formaram.... o teto estava efervescendo.... A regularidade disse "tchau" e o pedreiro, como um guru disse: "não se sente nada da mesma forma que o outro; essa ilusão só torna mais sólidos os juízos... eles te delimitam, tente escapar deles...." O teto caiu como água jogada de um balde. Molhado de teto, tentou traduzir aquilo tudo... queria a regularidade de volta, queria uma representação racional para aquilo... Tudo era forte demais e pequeno demais e longe demais.... ele não estava mais ali, senão a quilômetros de distância, bem perto de si mesmo.

O espírito da vida é desinteressado... está pouco se fudendo para o reto.

Quadro "Galatea of the Spheres", Salvador Dalí, 1952.

2006-04-01T21:03:00.000-03:00

um bom tempo atrás um amigo meu me mostrou um poema...

Os Imortais

Dos vales terrenos
chega até nós o anseio da vida: impulso desordenado, ébria exuberância,
sangrento aroma de repastos fúnebres.

São espasmos de gozo, ambições sem termo,
mãos de assassinos, de usuários, de santos,
o enxame humano fustigado pela angústia e o prazer.
Lança vapores asfixiantes e pútridos, crus e cálidos,
respira beatitude e ânsia insopitada,
devora-se a si mesmo para depois se vomitar

Manobra a guerra e faz surgir as artes puras,
adorna as ilusões a casa do pecado,
arrasta-se, consome-se, prostitui-se todo
nas alegrias de seu mundo infantil;
ergue-se em ondas ao encalço de qualquer novidade
para de novo retombar na lama.

Já nós vivemos
no gelo etéreo transluminado de estrelas:
não conhecemos os dias nem as horas,
não temos sexos nem idades.
Vossos pecados e angústias,
vssos crimes e lascivos gozos,
so para nós um espetáculo como girar de sóis.
Cda dia é para nós o mais longo.
Debruçados tranqüilos sobre nossas vidas,
cntemplamos serenos as estrelas que giram,
rspiramos o inverno do mundo sideral;
somos amigos do dragão celeste:
fria e imutável é a nossa eterna essência,
frígido e astral o nosso eterno riso.

Toque...

2006-03-29T10:58:00.000-03:00

Num salão de beleza, a profissional tinha pudores que não condiziam com o seu trabalho: "Gosto muito de cortar cabelo de mulher, mas de homem é mais difícil". A dificuldade ficou estampada no reflexo do espelho; a testa da moça parecia indicar um cuidado, o evento exigia uma atenção. A tesoura passeava tímida. O corte se construía não tão facilmente para ela - ele, atento, percebeu.... O toque da tesoura no cabelo de seu freguês era o máximo que ela conseguia executar. Mas o que estava faltando? Havia um toque que não acontecia... De tão gritante a situação, parecia ser daqueles toques entre amantes.

O incômodo de não saber qual era o toque que não cessava de não acontecer seduzia. Não era só a moça a ficar tensa; tenso era também o olhar do freguês, agora investigando mais detidamente. O momento propício para que se acontecesse surgiu, mas o toque esbravejou ao não ser dado... Tanto foi que entreolharam-se, os dois, pelo espelho. O rosto dela pediu permissão quase se desviando. O sublime toque se presentificava pela sua não-ocorrência:

A orelha era o motivo do receio daquela cabelereira: talvez esse toque fosse muita intimidade para um primeiro corte....

Docilização

2006-03-19T18:49:00.000-03:00

Docilizada a energia corre pelos cabos. Circulando quilômetros por segundo, queimando qualquer obstáculo que não seja um condutor. Potente. Perigosa. Energia. Contida, limitada, na forma do cabo de metal.

Docilizada a água corre em canos. Dos caminhos insertos ela passa a linha retas. Curvas planejadas, volume controlado. Limpa das impurezas a água que desafiava até mesmo a gravidade se torna conteúdo. Conteúdo e não mais contenção.

Docilizados os animais são vendidos em pet shops.

Docilizada a árvore, as florestas.

Docilizada pedra.

Docilizado o negro africano, os índios sul americanos. Todos os povos “não civilizados” livres do instinto natural, selvagem.

Docilizado os marxistas, contidos os Luther-King’s. Apaziguados os Ches. Protegido o povo do Iraque.

“gás de pimenta para temperar a ordem” (NZ)

E tudo segue como deve. Todo dia. Todo dia. Segunda, Terça, Quarta, Quinta, Sexta, Sábado e Domingo. Acorda, come, trabalha, assiste, consome, estuda, rala, tenta, trabalha, sobrevive, insiste, , , , , até que um dia morre.

Tudo segue em paz. Civilizado. Docilizado. Sobre cabos de tensão, canos de concreto ou PVC, no sentido das ruas, das calçadas, no sobe e desce dos elevadores.
Até que fogo, trovão, tempestade, vulcão, levante, os mitos e o mais importante: o sonho.
Não se dociliza o sonhar... embora ainda se tente.

Mulheres....

2006-03-17T00:39:00.000-03:00

"Terminei com a minha mulher pois ela não podia me ajudar com a minha mente"... Após algum tempo o samba mudou sua letra... "Toda meia-noite eu sonho com você. Se você duvidar, posso até sonhar pra você ver"... Oh, morena, minha morena...

PS.: Esses dias comentei com o Guilherme o tanto de música que tem "morena" na letra... Ah, as citações são de "Paranoid", do Black Sabbath, e "Quando eu era um sem ninguém", do Tom Zé.

Preso na Existência

2006-03-10T15:40:00.000-03:00

...”este corpo de lama que tu vê
é apenas a imagem que sou”...

Um trecho de um poema de Manoel de Barros me tirou da rotina:

“Vi uma lesma pregada mais na existência que na pedra.” – O Fotógrafo

Bem, verdade é que destas palavras me perdi em alguns questionamentos e em algumas idéias.
Caí numa pergunta muito clichê e digna de risos: “quem diabos sou eu?” – como disse antes, reafirmo, clichê e ridícula – mas continuando... e completando o trabalho sináptico, a resposta que procuro não é Sérgio, 26 anos, arquiteto, solteiro, leonino, neurótico obsessivo, etc e tal não é a que procuro. Existe algo ainda mais incrustado do que um nome, uma idade, uma profissão. Não sei bem o quê... e me poupem da resposta “alma”... além de muito brega, alma não é a resposta, e talvez seja até o problema em si.
Algum tempo atrás vi um filme japonês antigo, em PB, da década de 60 –pleno toyotismo rolando- que tratava da história de samurais no Japão pós-feudal, onde os dogmas desta classe de guerreiros entrava em colapso com a nova realidade política e econômica que ali se estabelecia. Ética e percepção são os temas principais deste filme (cujo nome prometo procurar e publicar aqui pra quem interessar possa). “Antes de ser um samurai, sou um homem” - brada o protagonista em determinado momento, eis o “Ó” do borogodó.
Existe algo que ainda vai além do gênero, masculino/feminino. Alguém ai já se apaixonou tão perdidamente a ponto de ir além da diferença(ou não)/atração dos sexos e amar algo indefinido? Amar o gesto, a expressão do corpo, o modo de pensar... estar feliz ao lado de alguém não pela parte biológica – e cuja importância não diminuo – mas por sentir que preso na existência se está acompanhado.
Não pretendo reduzir o pensamento a uma questão de relacionamento com Outro, e nem se deve. Continuo no Eu, que não se encontra no Outro , apesar do que diz a letra de Paquetá do “Amar”ante: “Mas ei, só me acho em ti”.
Sou o que então? O que é pregado na existência? E, o que nos prega na existência? – Seria a falta de sentido da vida, nos levando a um Nada onde só há o simples existir?
Não sei as respostas e duvido que algum dia saiba. Vou, então, mais uma vez, usar o samba, me armo de música e assim me despeço.

O Mistério do Samba
Mundo Livre S/A

O samba não é carioca/O samba não é baiano/O samba não é do terreiro/O samba não é africano/O samba não é da colina/O samba não é do salão/O samba não é da avenida/O samba não é carnaval/O samba não é da tv/O samba não é do quintal

Como reza toda tradição

É tudo uma grande invenção...

O samba não é emergente/O samba não é da escola/O samba não é fantasia/O samba não é racional/O samba não é da cerveja/O samba não é da mulata/O samba não é playboy/O samba não é liberal

Como reza toda tradição

É tudo uma grande invenção...

Não tem mistério

Não é do bicheiro/Não é do malandro/Não é canarinho/Não e verde e rosa/Não é aquarela/Não é bossa nova/Não é silicone/Não é malhação/O samba não é do Gugu/O samba não é Faustão/Não é do Gugu/Não é do Faustão

Sem mistério...

Ps: estou com medo de começar “o Ser e o Nada”

Inversões

2006-03-07T14:53:00.000-03:00

Por um instante, a mão que toca se torna nariz, olho e boca... Ela não se incomoda em inverter funções... Seus atributos se enriquecem com o além-do-tocar... com o além da palavra... com os segredos... com as intensidades... com o acaso... com o que está por vir... com o que ainda não foi navegado...

2006-03-03T15:00:00.000-03:00

Este é um post coroando minha fase de "coisas bonitinhas"

"(...) E por isso fazia, seu grão de poesia
e achava bonita a palavra escrita,
por isso sofria de melancolia,
sonhando o poeta que quem sabe um dia
poderia ser..."
(Vinícius de Morais)

A mão que afaga é a mesma que...

2006-03-02T00:00:00.000-03:00

Sessão de cinema, e o espírito que ronda é contente. Não são muitos os espectadores na sala. Com o início do filme, inicia-se também algo tão perturbador que as cadeiras parecem chacoalhar todos os presentes, mas não... só ela percebe isso - sem ainda perceber essa sua solidão. A tela mostra o que todos vêem, mas só ela vê aquilo como perturbação... Seria alguma cena? Se fosse, qual seria? A do assassinato ou a da revelação da paixão? A fumaça de pólvora que sai da arma apontada ou a inclinação para o beijo? Há muitas variáveis, claro... Há muitas cenas que andam junto e insistentemente grudadas com lembranças e desejos. A comoção pode até não ser fruto desse filme, mas do filme-dela. Não cabendo na cadeira, levanta-se dando a entender que iria ao banheiro. Voltaria logo.

Demorou e demorou... - agora que mostrou-se-lhe a solidão, quis assitir ao filme num choro tímido e esperando alguém que pudesse trocar a mão em que apoiava o próprio rosto: queria outra e não era qualquer mão.

No quarto...

2006-02-23T17:00:00.000-03:00

No quarto, a cama na parede direita e quatro quadros se exibem à sua esquerda. Cabeceira encostada próxima à janela de vidros esverdeados (mais dois quadros: um de cada lado) – entreaberta para não impedir o ar e o pouco de sol. Duas cadeiras: uma para a visita e a outra, ao lado da cama, talvez para alguém que queira zelar o sono do adormecido. A colcha vermelha jogada no chão e não recolhida ao frio da noite; o desejo de ter uma mulher deitada ao lado de seu sono suspirando outros sonos. Pela manhã, sentado, a coluna torta e rosto amassado, lembrando da noite e o quanto ela pode representar para o dia que se inicia. Sem compromisso, abre um sorriso com a dança que lhe veio à mente e olha para os pés que giraram bastante na ocasião. Levanta e vai à janela...
Que ar possui o quarto de um artista? O ar das cores fortes? O da loucura iminente? Ou o da angústia presente?

O Sol Também se Levanta

2006-02-07T18:28:00.000-02:00

Somo todos mutilados pela vida. Sofremos feridas que deixam cicatrizes mais profundas que a pele e a própria carne. Marcas que nos conformam. Criam medo, coragem, cautela, paranóia, agilidade. Nos transformam em Heróis ou Covardes, Dragões ou Serpentes, Águias ou Galinhas.
Enquanto persistir a paixão do mutilado (nós) pela ninfomaníaca (a vida), é certo que o sol continuará se levantando.

Filtro Solar

2006-02-06T17:43:00.000-02:00

Que coisa bonita o tal discurso pronunciado numa formatura nos EUA. Nossa! quanta beleza naquelas palavras... Puxa, quanta sensibilidade a saltar tendo como objeto de discussão o tal filtro solar... Wow! (só para usar uma interjeição americana) What a beauty!!! Que singeleza impregnada nas palavras desse texto... Se você só o escutou, leia... Leia e reflita... É, evite o câncer de pele... Reflita sobre isso.... Principalmente no preço de um tubo de filtro solar!!!!!!!!

Magnitudes

2006-02-03T17:11:00.000-02:00

Percebi algo no último post de meu amigo George. Claro que não vou discorrer muito sobre isso (estou, ainda, tentando dosar o tamanho do que escrevo aqui), mas o fato de não ser citado "samba" al longo de alguns posts não significa que ele não esteja presente.

A literatura (se é que ela o é) aqui presente não é da magnitude de um Machado de Assis, a filosofia (se é que ela o é) aqui presente não é da magnitude dos antifilósofos que gostamos, o samba (se é que ele o é) aqui presente não é da magnitude de um Cartola.... O que produzimos só pode ser da magnitude de nós mesmos.

Lembremos do título desse nosso, querido e pouco comentado, blog. Afinal, mesmo não citado, o samba está sempre aqui.

Lush life - esquizoprovocações

2006-01-30T11:33:00.000-02:00

Aqui estão transcrito-adaptados: Rolland Barthes, Santa Teresa d'Ávila, Guimarães Rosa, Santo Agostinho, Antonin Artaud, Jacques Lacan, Vincent van Gogh, Sigmund Freud, Camille Claudel, Buno Curcino Hanke, Auguste Rodin, Friedrich Nietzsche, John Coltrane, Fernando Pessoa, Fedor Dostoievski, Clarice Lispector, ,Anaïs Nin, Marquês de Sade... e muitos outros...

Absurdemos a vida, de leste a oeste.

Ontem ela escreveu: "Deito-me toda nua para imaginar que estás a meu lado, mas quando acordo já não é mais a mesma coisa. Bejios". Escreveu assim, amando e desejando criar o êxtase com o pulsar unido do sexo e do coração. "Ai de mim, que nem ao menos sei o que ignoro. Nesse mar revolto, além de cada um ter que fazer o seu corpo, pois, do contrário, ele de nada vale, de sofrer e amar a gente não se desfaz".

Leu e concordou que a palavra existe para deter o pensamento pois, note-se e medite-se: "Para mim mesmo sou anônimo; o mais fundo de meus pensamentos não entende minhas palavras; só sabemos de nós mesmos com muita confusão". E uma consciência clarividaente demais, ,assegurou, é uma doença, uma doença muito real. PAra tentar surpreendê-la, é preciso aprender mais: gelo liso é paraíso para quem sabe dançar (ô, se é).

Nu, ,sentado num canto escuro do quarto, implorava a ela em pensamento: "Emprestai-me a parte de vosso corpo que possa satisfazer-me um instante e gozai, se isto vos agrada, , da parte do meu que pode ser-vos agradável".

Ah, nada mais é mais excitante que ver num olhar a eclosão muda de um sentido. Goza-se em intervalos e é por isso que sempre se quer repetir, sempre, para que esse intervalo seja o menor possível... Os exo deve ser misturado com lágrimas, ,risadas, ,palavras, ciúme, inveja, todos os condimentos do medo, novos rostos, histórias, sonhos, fantasias, música, dança, vinho.

Nos retratos de nosso próprio sexo, devemos penterar sem piedade até os esconderijos mais íntimos de sua alma, devemos despejá-los de todo disfarce, pôr a nu suas intempéries e cruéis paixões, que surgem na sua luta cotidiana para ter e reter... Sejamos chamados indiscretos, perigosos...

É, tendo visto com que lucidez e coerência lógica certos loucos justificam, a si próprios e aos outros, as suas idéias delirantes, perdi para sempre a segura certeza da lucidez da minha lucidez. Mas se eu esperar compreender para aceitar as coisas, nunca o ato de entrega se fará. - Nessa vida exuberante, um pensamento é coerente: não se pode viver do sentimento de que a vida vale ser vivida, mas de que o suicídio não vale a pena.

De volta as origens ou o cisne altaneiro

2006-01-29T14:49:00.000-02:00

Todos sabem, e se não sabem saberão agora, meu pé la na fantasia, contos de fada e etc. Acho que desde que esse blog começou na web eu não falo de samba, mas hoje, por que será? vou falar sim, daquilo que da nome ao nosso blog. Eis o tempo de chegada do carnaval, fantasias terminadas, sambas afinados, quase tudo pronto para as escolas entrarem na passarela. Coisa maravilhosa so samba é sua incrível renovação. A cada ano aparecem sambas e mais sambas que me encantam e encantam todos. Sei que há uns mais clássicos que outras, pois basta lembrar o bordão contigiante que o Salgueiro fez - "Explode coração na maior felicidade...é lindo o meu Salgueiro..." . O Samba vai para as casas, para as ruas, para os estádios, ou seja, inrrompe de força e magia quase com vida própria. Assim, ano passado, além do belíssimo samba da Beija-flor, eu fiquei encantado com o samba que colocarei logo abaixo, longe de ser o melhor de todos os tempos mas que me encantou de tal forma que ao ouvi-lo meus olhos lacrimejam, me arrepio, levanto e danço sozinho no pequeno quarto onde esta o meu pc. Talvez por falar um pouco de literatura, conta de fadas e fantasia, ele me encantou, Agora, divido a letra dele com vocês.

Era uma vez...
E um sorriso de criança faz agente acreditar...
Era uma vez...
Em um mundo encantado, se prepare pra sonhar...
Contos de fadas, rainhas e reis...
Roupas que o povo não pode enxergar
Os sapatinhos dançando sozinhos
Um rouxinol a cantar
Sereia menina, a bailarina...
Universo criado por um sonhador
E o menino venceu a pobreza
E fez da arte a linda princesa
Com quem viveu grande amor

Pega a viola o repentista
Conta em versos que o grande artista
Da Dinamarca voou, foi alémComo um cisne altaneiro
Hans Christian Andersen

Foi Monteiro Lobato
Um mestre de fato da literatura infantil
Histórias escritas com arte
E de todas as partes contou no Brasil
O sítio não tem fronteiras
Abrindo as porteiras pra imaginação
Dona Benta recebe encantado
O povo dos contos de fadas
Numa delirante confusão

A turma do sítio apronta
A imperatriz faz de conta
Emília cantando assim:
Vem viajar nessa história
É só dizer pirlimpimpim

Comunidades...

2006-01-27T17:29:00.000-02:00

Estou pensando seriamente em criar uma comunidade no orkut chamada: "Ninguém escreve no meu blog"....

Duets

2006-01-23T17:17:00.000-02:00

Para todos aqueles que sonham com um dueto....

The Phantom Of The Opera

Composição: A. Lloyd Webber/T.Rice

[Christine]
In sleep he sang to me, in dreams he came,
that voice which calls to me,and speaks my name.
And do I dream again?
For now I findthe phantom of the opera is thereinside my mind.

[Phantom ]

Sing once again with me our strange duet;
my power over you grows stronger yet.
And though you turn from me to glance behind,
the phantom of the opera is thereinside your mind.

[Christine]

Those who have seen your facedraw back in fear.
I am the mask you wear,

[Phantom ]

It's me they hear.

[Christine & Phantom ]

Your spirit and my voice in one combined;
the phantom of the opera is thereinside my your mind.

[Voices:]

He's there the phantom of the opera.Beware the phantom of the opera.

[Phantom ]

In all your fantasies, you always knewthat man and mystery

[Christine ]

were both in you.

[Christine & Phantom ]

And in this labyrinth where night is blind,
the Phantom of the opera is hereinside my your mind.

[Phantom ]

Sing, my angel of music!

(The phantom of the Opera)

Ansiedade nossa de cada dia...

2006-01-18T15:05:00.000-02:00

Talvez a sonoridade, pelo menos para mim, de "I wanna be sedated" seja um bom "samba" para essa ansiedade de tantas coisas... Pensando já anseio... Ansioso já me perco... Ótimo início...

I Wanna Be Sedated
>> Ramones

Twenty-twenty-twenty-four hours to go

I wanna be sedated

Nothing to do, no way to go home,

I wanna be sedated

Just get me to the airport, put me on a plane

Hurry hurry hurry, before I go insane

I can't control my fingers,

I can't control my brain

Oh no oh oh oh oh

{Refrain}

Just put me in a wheelchair, get me on a plane

Hurry hurry hurry, before I go insane

I can't control my fingers,

I can't control my brain

Oh no oh oh oh oh

{Refrain}

Just put me in a wheelchair, get me to the show

Hurry hurry hurry, before I go loco

I can't control my fingers,

I can't control my toes

Oh no oh oh oh oh

{Refrain}

Just put me in a wheelchair, get me to the show

Hurry hurry hurry, before I go loco

I can't control my fingers,

I can't control my toes

Oh no oh oh oh oh

Ba-ba-baba, baba-ba-baba,

I wanna be sedated

Ba-ba-baba, baba-ba-baba,

I wanna be sedated

Ba-ba-baba, baba-ba-baba,

I wanna be sedated

Ba-ba-baba, baba-ba-baba,

I wanna be sedated

Ano Novo (a gente escolhe?)

2006-01-03T12:34:00.000-02:00

Bom, não faço a mínima idéia do que vai ser escrito aqui pois, pela primeira vez, estou escrevendo sem ter um texto prévio. Também não sei se vou ter tempo para pensar em algo, no mínimo legível, porque estou numa lan house e os minutos passam mais depressa. Taí, falar dos minutos... Por quê? Bom, aconteceu algo interessante na virada do ano. Fui o Deus do Tempo (mas não fui castrado...rs.).

É isso mesmo. Estávamos num lugar agradável conversando sobre diversidades e não tínhamos noção do tempo - apesar dos celulares com seus relógios e do meu de pulso - pois à nossa volta não percebíamos nenhuma manifestação de ano novo. Nesse ambiente propício para esquecermos do tempo imposto e propusemos nosso próprio tempo, o que estava acontecendo naquela hora. A vela era nosso relógio até o momento em que o Deus do Tempo a apagou. Ele escolheu o momento, ele decidiu e todos, por simpatia ou por imposição, o aceitaram e comemoraram.

Mas Cronos pensou: "Não tenho escolhido muito as coisas, interesso-me por elas, desejo que algumas não aconteçam e elas têm acontecido. Nada tem sido no meu tempo, mas no tempo em que acontece. Talvez eu deva mergulhar no rio mais vezes para entender que não consigo mudar o curso dele: ele pode me acariciar com sua correnteza ou me levar com sua força... Levanto a cabeça submersa com um sorriso no rosto".

ceci n'est pa une bola de árvore de natal

2005-12-23T22:24:00.000-02:00

Mais um ano se acaba...
Muitas coisas mudaram. Muitas.
Afinal acho que entre mortos e feridos... morreram alguns e se feriram outros. :7)
Tantas coisas se feriram em mim e tantos desejos e esperanças morreram. Algumas tristeza e agonias também se foram... isso é verdade.
O ano está acabando.
Algumas pessoas estão indo embora e algumas continuarão aqui.
Eu também continuarei. Mas não estou no mesmo lugar.
Na casa Clotilda está mal das raízes e Peixe vai bem (louco como sempre e lutando todo dia contra seu arqui inimigo o espelho).
O ano está quase no fim...
Outro está começando e a vida segue até acabar...
Anos, dias, segundo, meses, décadas... isso realmente importa?

e deveria?

...

aos amigos...

2005-12-23T22:02:00.000-02:00

Existem portas que se escondem nas sombras mais escuras...
Algumas delas, nessa escuridão muda, são maiores e mais belas do que se pode imaginar George.
Todo sonho termina cara... mas o sonhar é infinito, maior que a vida.
Bom próximo sonho pra gente cara!! E eu sei que vai ser bom...
Aos demais colegas de blog, Bruno e Felipe, desejo muito boa sorte nas empreitadas que apontam nesse horizonte e a certeza da saudade desde já.
Aos visitantes... voz. (heheh!)

Eros e Psyche

2005-12-23T14:59:00.000-02:00

Bom, o que será dito aqui são reflexões um tanto óbvias. Perdoe-me por um post nada original. Mas, pelo menos, passou um pouco a fase anti-governista. Tento agora, diariamente, voltar a me supreender com a beleza do mundo. Essa, então, foi a motivação desse post.

Eros é o Deus do amor, filho de Afrodite, era o mais belo dos deuses do Olimpo. Psyche era uma mortal, mas, contudo, a mais bela das mortais. Assim, Afrodite sentiu ciumes de Psyche e mandou Eros flecha-la para que ela se apaixonasse pelo mais vil dos mortais. Entretando, por assim dizer, o feitiço virou contra o feiticeiro, e eros é que foi flechado e se apaixonou por Psyche. Foram para um castelo de ouro e viveram lá com uma condição. Psyche deveria amar Eros coo um mortal e não como um Deus e para isso era proibido a Psyche de ve-lo. Mas, movida por uma vontade mortal teve a curiosidade de ver Eros. Com uma vela, a noite, foi até a cama de Eros, mas, deixou cair olho em seu peito. Com efeito, Eros abriu suas asas e voou para longe e o castelo desapareceu. Afrodita ficou revoltada, mas depois de um tempo, por influência de Zeus, decidiu perdoa-la. Mas, como prova do amor, Psyche deveria ir até o inferno e pegar a caixa de Pandora, a caixa da beleza. Mas, mais uma vez pela curiosidade humana ela abriu a caixa proibida e essa coisa ficou com toda a sua beleza.

Depois desse imenso apólogo colocarei o que me veio a mente. Eros, Deus do amor, ficou perdidamente apaixonada por Psyche, que depois ficou imortal, e que é representado por "alma". De Psyche nasce a psicologia e de Eros nasce erótico. Se psyche, representa todas as vontades da alma humana e era o amor de Eros que representa tudo que é erótico, fica interessante pensar algumas coisas. A alma humana, Psyche, é tudo o que se relaciona com o mundo, pois em um sentido, psicologia relaciona essa alma, a vontade, com o mundo. Só que a maior realidade de Psyche é Eros ou o erotismo. Percebemos, dessa maneira, que o encontro da alma, o que agora também chamarei de vida, com o mundo, esse encontro é sempre erótico. A beleza de Eros esconde a sua capacidade de amar. Assim, por trás de beleza, sempre um erotismo. Talvez, levando isso adiante, ver a beleza do mundo seria sentir uma certa relação erótica com o mundo, pois, além da beleza da vida, há uma certa sensualidade, um certo erotismo em tudo aquilo que nossa alma e vontade faz.

Do nada para dizer ou A Lágrima

2005-12-19T09:48:00.000-02:00

Bom, não tenho postado nada por aqui por não ter nada para dizer mesmo. E agora, mais uma vez, não tenho para dizer, mas, não vou colocar um palavrão só para garantir o post. Usarei então, apenas, as palavras de um dos garotos de Liverpool:

"O sonho acabou"

PS: Esse post poderia ser escrito por alguém chamado "Cara Valente"

Saltos altos

2005-12-02T12:36:00.000-02:00

Esses dias vi uma mulher baixa de salto baixo e outra alta de salto alto. Isso começou a me intrigar quando lembrei que achava que as mulheres usavam salto alto para "crescerem"... Então por que a alta queria ser mais alta e a baixa não se preocupava? E não se preocupava mesmo... até olhou com desdém para a mais-altura da alta.

Homens não se preocupam com isso: ou são altos ou são baixos e pronto. Cachorros e gatos não se preocupam com isso - aliás, nem os cachorros mais franzinos se preocupam: eles até provocam os grandões. Já os gatos têm quase sempre o mesmo tamanho e aí não se preocupám mesmo.

Simplicidade, pé-no-chão ou superioridade, andando-nas-nuvens? Esconder-se mais perto do chão ou querer aparecer? A escolha de um calçado de salto alto ou baixo depende do espírito da mulher naquele dia? Ou só da combinação da roupa?

Saltos... cada salto é um dado no escuro... não se sabe como se manter de pé, nem de que maneira se vai cair...

Nunca vi saltos baixos femininos numa festa chique - talvez a altura importe nesse tipo de ambiente (mas a baixa altura também pois todas parecem combinar a que horas ficar descalças...). Parece haver algo de disputa no assunto. Parece haver fantasia no assunto... Quanta fragilidade/força cabe em cada salto?

Quero mais...

2005-11-28T11:38:00.000-02:00

Isso o Guardador de rebanhos, Alberto Caeiro, me ensinou - e continua e quero-mais:

"pois sou do tamanho do que vejo
e não do tamanho de minha altura (...)".

Pintura de Caspar David Friedrich: "Der Wanderer über dem Nebelmeer".

Artaud e Van Gogh

2005-11-25T16:48:00.000-02:00

Bom, ótimos acontecimentos por vir: atividades que não darão trabalho pelo simles fato de eu as desejar intensamente.

Aconteceu de serem vistas cenas nesses últimos dias sobre as quais poderia escrever um post, mas ainda estou digerindo e saboreando... Contudo, figuras de Van Gogh recém adquiridas me remeteram à peça de Artaud que uns amigos e eu começaremos a traduzir em breve.

Por que os dois no título? Para lembrar o quanto somos alheios a certas intensidades...

Van Gogh: o suicidado pela sociedade (trechos de Artaud)

Pode-se falar da saúde mental de van Gogh, que em toda sua vida assou uma das mãos e, faor disso, limitou-se a cortar a orelha esquerda numa ocasião, num mundono qual diretamente comem vagina assada com molho verde ou sexo de recém-nascido flagelado e triturado, assim que sai do sexo materno.

E isso não é uma imagem, mas sim um fato abundante e cotidianamente repetido e praticado por todo mundo.

(...) E o que é um autêntico louco?

É um homem que preferiu ficar louco, no sentido socialmente aceito, em vez de trair uma determinada idéia superior de honra humana.

Assim, a sociedade mandou estrangular nos seus manicômios todos aqueles dos quais queria desembaraçar-se ou defender-se porque se recusavam a ser seus cúmplices em algumas imensas sujeiras.

Pois o louco é o homem que a sociedade não quer ouvir e que é impedido de enunciar certas verdades intoleráveis.

(...) Diante dessa sordidez unânime que de um lado se baseia no sexo e de outro na misso e outros ritos psíquicos, não há delírio em passear à noite com um chapéu coroado por doze velas para pintar uma paisagem natural; pois como faria o pobre van Gogh para iluminar-se (...). Quanto à mão assada, trata-se de heroísmo puro e simples; quanto à orelha cortada, pura lógica direta, e repito, um mundo que, cada vez mais, noite e dia, come o incomível para fazer sua maléfica vontade alcançar seus objetivos não tem outra alternativa nessa questão a não ser calar a boca.

(...) E aconteceu com van Gogh como poderia ter acontecido com qualquer um de nós, por meio de uma bacanal, de uma missa, de uma absolvição ou qualquer outro rito de consagração, possessão, sucubação ou incubação. Assim a sociedade inoculou-se no seu corpo, esta sociedade absolvida, consagrada, santificada e possuída, apagou nele a consciência sobre natural que acabar de adquirir e, como uma inundação de corvos negros nas fibras da sua árvore interna, submergiu-o num último vagalhão e, tomando seu lugar, o matou.

Pois está na lógica anatômica do homem moderno nunca ter podido viver, nunca ter podido pensar, a não ser como possuído.

(...) Sem querer fazer literatura, é verdade que vi o rosto de van Gogh, vermelho de sangue na explosão das suas paisagens, vir a mim,

kohan

taver

tensur

purtan

num incêndio,

num bombardeio,

numa explosão

para vingar a pedra de moinho que o pobre van Gogh, o louco, teve que carregar durante toda a sua vida. O fardo de pintar sem saber por quê e para quê.

Pois não é para este mundo, nunca é para esta terra onde todos, desde sempre, trabalhamos, lutamos, uivando de horror, de fome, miséria, ódio, escândalo e nojo e onde fomos todos envenenados, embora com tudo isso tenhamos sido enfeitiçados e finalmente nos suicidamos como se não fôssemos todos, como o pobre van Gogh, suicidado pela socieadade!

Obs.: adaptado para não ocupar muito espaço.

Simples e Sublime

2005-11-04T13:01:00.000-02:00

"se soubesses como choro e como peço,
pra que nosso fracasso se transforme em progresso.
apesar de todo erro espero ainda
que a Festa do Adeus
seja a Festa da Vinda"

- Cartola, Festa da Vinda

algo quase nietzscheano

A música pode ser...

2005-11-03T16:00:00.000-02:00

... o canto, a dança, pode ser você, pode ser eu também... nunca notas sozinhas...

O Freude, nicht diese Töne!

2005-10-28T18:56:00.000-02:00

Qual o motivo para reproduzir um trecho do poema "Hino à Alegria", de Friedrich Schiller? Bom, tive conhecimento dele escutando a 9ª Sinfonia de Ludwig van Beethoven há um tempo. Tive a oportunidade de fazer um trabalho na faculdade sobre esse músico e descobri que ele levou 17 anos para musicar o poema e torná-lo canto em uma sinfonia. O resultado? Auscultem.

Há tdo um contexto sócio-histórico-estético-político por trás da confecção do poema e da música que vale a pena ser conhecido, mas não o vou discutir aqui. Chamo a atenção para o 1° verso do poema, que é título desse post - e o reproduzo com os dois versos seguintes: "O Freude, nicht diese Töne! / Sondern last uns angenehmere / anstimmen und freudenvollere!". Tradução: "Oh, amigos, não queremos mais essas músicas! / Cantemos músicas mais alegres, / mais cheias de júbilo!".

Qual o motivo para reproduzir esse trecho? Talvez, dando uma olhada à nossa volta, devamos responder com mais perguntas: "Onde está o júbilio, do qual muitos insistem estar impregnados, mas que nunca aparece em suas criações?", "Há quanto tempo você não escuta uma música realmente diferente?", "A alegria-de-Vital, as dicas-de-jornal, a felicidade-de-ciência: há diferença entre elas?".

Assim como, nesse blog, samba não é necessariamente a música-samba, música também pode ser outra coisa...

Sobre o Fugir

2005-10-22T15:20:00.000-02:00

(continuando sobre o texto do George)

“...Mas agora não da mais
Só nos resta sacudir em paz
Só nos resta querer viver bem mais
O que me importa é que você agora possa estar... aqui
Salve a vida, salve o amor..."

Vale lembrar, meus caros amigos, que não é só “balançando” que se foge da realidade, que não é só no Vital que se esquece das merdas do mundo.
Nessas horas deve se tomar cuidado pro micro-fascismo continuar micro. Olha lá o preconceito... olha o rótulo...
São muitos, apesar do sentimento de solidão (ou seria de egoísmo?), os que conseguem perceber o mundo de maneira não tão alienada. E que se enterram em livros e criam embates intelectuais dantescos mas que no fim das contas, morrem esmagados pelo peso da poeira acumulada da falta de movimento.
Não é porque existe abada e nana banana que o mundo continua de mal a pior.
Acho que o problema, como disse o Bruno-Chico, é o excesso de estática!

ps: embora, devo admitir, que adoraria ver o Vital sair de Camburi e ir parar lá em Jagatah, ou em katmandu, ou na Konchichina, ou em...

Se conselho fosse bom...

2005-10-21T16:55:00.000-02:00

Espero poder contribuir com algo que meu amigo George postou. Vários são os motivos para celebrar a vida, não é, meu caro?

Aí vai mais um, com a ajuda do Chico... Sem mais resignações....

"Bom conselho" (1972)

Ouça um bom conselho
Que eu lhe dou de graça
Inútil dormir que a dor não passa
Espere sentado
Ou você se cansa
Está provado, quem espera nunca alcança
Venha, meu amigo
Deixe esse regaço
Brinque com meu fogo
Venha se queimar
Faça como eu digo
Faça como eu faço
Aja duas vezes antes de pensar
Corro atrás do tempo
Vim de não sei onde
Devagar é que não se vai longe
Eu semeio o vento
Na minha cidade
Vou pra rua e bebo a tempestade

Chega (talvez) de swing

2005-10-21T11:01:00.000-02:00

"Há muito tempo estamos reclamando do país
Mas agora não da mais
Só nos resta sacudir em paz
Só nos resta querer viver bem mais
O que me importa é que você agora possa estar... aqui
Salve a vida, salve o amor..."

Calma, calma, não pensem os animadinhos que isso é uma letra de axé, que eu curto isso ou que eu postei por uma singela ironia. Foi ironia sim, mas não a respeito do axé. Deixe isso para um futuro post. Este é um samba do Seu Jorge, presente em seu primeiro disco solo intitulado "Samba esporte fino", de onde eu tirei este pequeno trecho. Afinal, há quanto tempo que reclamamos de rumo do país? Se for pela minhas rápidas contas, pelo menos eu reclamo deve haver uns 8 anos, mas há aqueles que reclama a 20,30,40... Aconteceu que acreditamos, tal como bois em uma arena, ovacionado por uma platéia, agitados e eufóricos sob a tremulada de uma pano vermelho, onde o domador tinha uma simpática barba. Mas, no final das contas, tal como um swing (troca de casais) trocamos, e ai, trocamos não só os casais, trocamos filhos, mulheres, primos, toda uma parentada que ficou feliz em mudar-se pro cerrado mas trabalhar em um ar-condicionado e pedir agua para a senhora sua secretária. Vamos sacudir em paz, não cair igual uns bobões em festas de vital e carnaval, vamos sacudir em paz para não bramir mais foices e martelos e não vamos esquecer de faltar amor, afinal, "salve a vida, salve o amor"

Poemas algébricos

2005-10-11T11:28:00.000-03:00

No charuto
lu(z)x(u)(to)

Na esgrima
(ex)i(m)e(t)(h)(a)

Se ouço
se(x)(ti)(e)(mna)
~~~~~~~~
prã .........rã tã. tã.
tã-tã-tã-tã
(grind)

______________________

QUANTUN
DISFERA
RESVALA
QUIMERA
DIJESUS

Sem início ou O mesmo e a febre

2005-10-03T17:46:00.000-03:00

... e é por isso que sentiu cansaço, por isso sentiu sono, por isso quis dormir e por isso não conseguiu pregar os olhos. No dia seguinte, tinha saído do cansativo dia de trabalho - onde, por mais que se tentasse fazer diferente, falava-se sempre a mesma coisa - com raiva de ter escutado todas as palavras que haviam lhe dito: eram todas iguais. Não importa com que letras, não importa com quantas letras, não importa qual a posição das letras: as palavras eram todas iguais. Sentiu nojo delas, principalmente porque tentavam ser bonitas - o nojo aumentou. Andou até o ponto de ônibus de cabeça baixa, mas a levantava quando reparava nisso. A cabeça insistia em cair. Seu corpo estava quente e disposto (o cansaço pesado que sentia era o das palavras repetidas - o outro cansaço era normal). Entrou no ônibus e viu pessoas bonitas, bonitas mesmo, como aquelas que precisam aparecer no campo de visão depois do expediente para reativar o ato de respirar. Sorriu e até pensou que poderia conseguir um carinho daquela beleza encontrada no ônibus. Sentou e sentiu que a cabeça já firmava sozinha. E sentia o corpo quente. Estranhou o estado febril e pensou que o trabalho estava lhe causando doença: não era só o fato de as pessoas repetirem as palavras - mesmo que diferentes - que irritava, mas o fato de o movimento da boca ser sempre o mesmo, de o gesto que acompanhava a boca e o som da palavra ser sempre o mesmo, de os ouvintes fazerem sempre a mesma expressão. Sabia o nome da sua doença: repetição crônica. O problema era que quem repetia eram os outros. Estava com febre, sem nenhum mal-estar e sabia o nome da doença que tinha sido causada pela repetição dos outros. Será que seu corpo repetia as sensações? Se assim fosse, realmente estaria doente, estaria repetindo. O ônibus avançava e as coisas que sabia que iriam se repetir não se repetiram. A febre estava já causando delírios? Chegou em casa e teve certeza de que o delírio havia passado: lá, as pessoas continuavam a repetir. Quis cortar as orelhas para não escutar, como, segundo Artaud, talvez Van Gogh o tenha feito, e quis arrancar os próprios olhos também - não queria deixar de ver, mas deixar de ver aquilo. Tomou banho e a água estava mais fria que de costume: estava febril. Fechou os oulhos e se sentiu como que pendurado numa corda. Não conseguia encostar o pé no chão pormais que o esticasse. Deixou-se ficar ali, na corda, quando percebeu que estava gostando de sentir que fazia força no braço para se manter naquela posição torta - estava gostando de ficar torto. (Pelo menos isso era diferente - normalmente, as pessoas querem a postura correta.) A febre estava ajudando pois já queria dormir. Secou-se e olhou para o espelho: a febre queria irromper de vez e o elírio mostrava que a corda começava a abraçar seu corpo. Conseguiu o carinho, portanto, mas sentiu uma certa sufocação. Prestou atenção no seus rosto e percebeu uma lágrima: a febre era vida, que não cansava e insistia: não queria mais repetir. Comeu alguma coisa e foi para a cama, que estava de braços abertos. Ficou pensando na febre e no mesmo e é por isso que sentiu cansaço, por isso sentiu sono, por isso quis dormir e por isso não conseguiu pregar os olhos.

Paz

2005-09-12T15:32:00.000-03:00

Eu e um amigo estamos fazendo um trabalho que tem me chamado bastante a atenção. Não entrarei em detalhes sobre o que estamos fazendo especificamente, mas paz é um tema que está ligado a essa nossa tarefa. Bom, sempre procuro utilizar o dicionário para propor uma discussão nesse ambiente de trabalho de que falo, isso porque partir de uma palavra parece dificultar um pouco as coisas e com um entendimento supostamente simplificado (eu sei, e por isso muitas vezes complicado) que tal consulta proporciona a discussão pode ter um início interessante. Se eu perguntar qual o significado da palavra paz, a maioria pode responder de acordo com sua visão religiosa, santa, moral, e pseudosocial... Bom, o que você acha que é paz?
Lá vai o dicionário Aurélio: paz sf. 1. Ausência de lutas, violências ou perturbações sociais, ou de conflitos entre pessoas. 2. Restabelecimento de relações amigáveis entre países beligerantes. 3. Sossego, serenidade. (contribuição de um outro dicionário de que não recordo o nome: paz = silêncio).
O que pensar disso? Tudo bem, já direcionando a discussão - coisa que me segurei para não fazer, mas... -, disponho para leitura mais um termo, também do Aurelinho: mortificar v.t. 1. Diminuir ou extinguir a vitalidade de (alguma parte do corpo). 2. Torturar (o corpo) com penitências. 3. Desgostar ou afligir muito. 4. Castigar o próprio corpo com penitência; martirizar-se. § mortificação sf.
E aí? Conseguiu pensar alguma coisa? Vamos facilitar um pouco: pegue as primeiras definições de cada termo e o "martirizar-se" do segundo.
Confuso? Muito rápido? Que bom... Afinal, nosso samba, aqui, é a total ausência de silêncio, de lutas - o que se quer é aumentar a vitalidade. Temos pensado a paz como mortificação... E se pensarmos numa outra (?): a do sambalutar, do sambasambar, do sambaviver, pois "silence means death"...

VIDA

2005-09-01T07:07:00.000-03:00

O baque da cadeira contra o chão esparramou as entranhas da barata. Seus órgãos indistinguíveis se misturavam às patas traseiras e pedaços de seu abdome. Ela se remexia num desespero silencioso. Sua dor era gritante e muda.
Me surpreendi com o que tinha feito, me senti até culpado, por mais ridículo que possa parecer.
A barata ficou imóvel.
Me senti aliviado por sua morte, pelo fim de sua agonia.
Peguei um guardanapo e joguei sobre seu cadáver, por mais ridículo, ainda, que isso possa parecer.
Quando voltei meu olhar de novo ao chão, pouco depois, descobri que a tal criatura não estava nada morta. Sem metade do corpo a barata se virou e com as duas patas da frente e uma outra pata quebrada ela se afastava de sua metade morta. Ia de encontro ao tempo, dilacerada, rumo ao escuro, insistindo na vida.

"... e eu flerto com manequins..."

2005-08-31T11:26:00.000-03:00

Esse é um post em homenagem ao meu amigo Gustavo Souza, que cunhou brilhantemente o conceito de "bunecoide" . Toda a palavra que possui o sufixo "oide" denota algo que esta em transição, ou seja, tende a ser mas acaba não sendo. Assim, uma pessoa "cara de boneco" tende a ser um boneco mas não o é, afinal, é uma pessoa. Onde isto vai levar? Bom, os limites da palavra é algo um tanto indefinido, da escrita muito menos. Mas vale ressaltar outra coisa interessante, "bonecos" são mais ligados ao folclore e ao teatro, na cultura de massa hoje, em vez de "bonecos" percebemos é muitos "manequins". Ao longo dos tempos foram chamados de várias maneiras: punks de shoppings, "poser", até os clássicos playboy e patricinhas. Mas esse manequins, figuras de cera e desmontável, põe-lhes algo externo que não representa nada, pois é o desejo de um costureiro de ser reconhecido e uma loja em vender. Então as pessoas compram o desejo do outro, do outro de quem seja. Se um manequim só o é por causa daquilo que veste, interiormente não tem nada, tanto que podem ser encontrado jogados em depósitos, tobados uns por cima dos outros, perdidos na multidão de manequins. Se o que encontramos em todos os lugares são menequins, pois a única coisa que possuem é o que vestem, que recebem daqueles que os consebem e moldam, e se essas pessoas não emitem opinião que não seja apenas a reprodução do desejo do outro, possivelmente, você meu rapaz, pode a esta hora esta flertado com um manequim.

A vida e seus presentes

2005-08-29T10:56:00.000-03:00

Você acorda pensando-rezando-orando-suplicando para que o dia lhe seja razoável? Ou então, ansioso por algum motivo, torce-espera-suplica para que tudo corra bem? Você acorda pensando no presente que a vida lhe reserva? Bom, pergunto isso pois, provavelmente, seus pais, avós, tios e tantos outros devem ter falado um dia que a vida é repleta de presentes e que você só precisa estar atento para recebê-los com os braços abertos e um sorriso estampado no rosto... É, todos nós suplicamos por algo, principalmente pelos presentes.

Suplicamos de maneiras diferentes, claro. Algumas pessoas madrugam, vão ao calçadão, fazem sua atividade física-saúde do dia e depois vão para o trabalho; outras madrugam, vão à padaria, compram jornal e informam a família que é preciso tomar cuidado pois a violência está assustadora e que instauraram mais uma CPI; há aquelas que madrugam, preparam o café e a roupa das crianças, levam-nas para a escola e vão para o trabalho - seja numa empresa ou em casa; muitas pessoas madrugam para ir à praia, "pegar um bronze" e mostrar sua saudável cor... Querem exigir algo de Alguém só porque acreditam fazer as coisas certas. - Ah, outra coisa que seus pais, avós, tios e tantos outros já disseram: "Na vida, faça sempre a coisa certa!". - Aprendemos muito bem tudo isso pois, normalmente, sorrimos para os outros com nossos corações cheios de bondade e humanidade, ajudamos os que necessitam, fazemos trabalhos voluntários - e tudo isso pensando no fazer-a-coisa-certa, não é? Eu sei que você resopndeu "É". Nós somos todos lindos, limpos, eduacados, polidos e contidos em nossos comentários - afinal, esforçamo-nos ao máximo para sermos arrebatados por nossa áurea vida-certa. Com certeza você vai concordar: é mais fácil ser um santo do que uma pessoa...

Calma, por que o susto? Só porque agora te pareceu que essa nossa vida sadia, bonita e cheirosa, que visa à santidade, é um modo louco de se viver? E que quando você suplica para a vida lhe ser favorável é só um pedido para que ela seja mais fácil? Ah, e que você quer isso só para si? Só por isso?

E você ainda procura resolver suas coisas do modo mais viável, pensando que viável é um Bem... E você ainda insiste em colocar BomAr em todos os seus dias só para não sentir o cheiro de fumaça... E vai continuar a insistir pois você é "O maior milagre do mundo" e "O sucesso é ser feliz" (títulos de auto-ajuda)... Tem como esquecer disso?

É incrível que isso seja querer viver... Pessimismo?

Lou Andreas-Salomé (mulher pela qual todos os grandes homens da Europa do século XIX foram apaixonados) escreveu o seguinte: "Acredite: a vida lhe dará poucos presentes. Se você quer uma vida, aprenda... a roubá-la! Ouse, ouse tudo!!!".

Salte inteiro no belo escuro profundo - de cabeça, de preferência... Ah, ou a prudência da vida-certa vai fazer você se preocupar em ver se nessa piscina tem água?

The Felipe Theory

2005-08-12T10:58:00.000-03:00

Meus caros amigos, há alguns dias tenho me reconhecido, coisa que há mais de dois anos não era possível. Não acredito que seja um reconhecimento "da minha pessoa", "de mim, enquanto ser humano" e dessas falas de si em terceira pessoa, é apenas a conseqüência de algo com me aconteceu há alguns dias, rapidamente: entrei no banheiro e após o incomodo estético habitual senti uma coisa familiar em mim. Então, está de volta o

The Felipe Theory.

Desconforto

2005-08-11T19:04:00.000-03:00

Pois é, dia sem trabalho remunerado. Dia inteiro em casa estudando, lendo e escutando música... O que algumas pessoas podem dizer de uma dia como esse é que tive um "dia livre", de folga. Em alguns momentos cheguei a concordar com essa tal "liberdade" desse meu dia - o que, confesso, me deixou bastante agoniando pois não queria "fazer nada" hoje, não hoje... Senti saudades de coisas e de pessoas... senti medo também... Comecei a angariar motivos para transformar esse "dia livre". Bom, dia inteiro em casa estudando, lendo e escutando música... dia de trabalh-pensando... Comecei a construir pensamentos sobre questões que me são atuais há muito. Comento, aqui, sobre uma delas: a palavra "vazão" tem me assediado e eu não sei o que fazer com isso. Às vezes fico extasiado com o desconforto gerado, sinto-me reconfortado... Paradoxo que sinto e que esbarra em mim, por todo o meu corpo... "Ah viver é tão desconfortável. Tudo aperta: o corpo exige, o espírito não pára, viver parece ter sono e não poder dormir - viver é incômodo. Não se pode andar nu nem de corpo nem de espírito" ("Água viva", de Clarice Lispector). Quisera eu me desnudar e conseguir me deixar vazar de maneira monstruosa para que o impedimento de tal vazão deixasse de ter razão e me deixasse evolar-gritar e me deixasse ser apenas ar...

Como conseguir isso com todo o aparato orgânico-moral/fisiológico-social que me constitui, que me privilegia e me impede? É, Artaud poderia conversar com a Clarice sobre o corpo-sem-órgãos (ia ser muito foda!).

Pois muito bem, o paradoxo continua e vai continuar e eu vou continuar me extasiando com ele por um bom tempo... Não sei se é maturidade, se é capacidade ou se é simplesmente coragem o que eu preciso para extrapolar esse êxtase - é isso mesmo, quero extrapolar o êxtase, quero achar a brecha para a vazão, quero achar a mini-rachadura na comporta para que ela não consiga conter a água (viva) e, com isso, fazer arrebentar... Em meio a tudo isso, vou tentando sambar do jeito que der...

Sinto-me agradecido pelo fato de as letras que me sobraram na palma da mão - pois a maioria das palavras escorreram por entre meus dedos no início, no momento em que eu queria fazer-lhes carinho - terem se submetido à minha ansiedade e terem se dado de presente. Em sinal de gratidão, coloquei-as na ordem que consegui (me) encontrar...

Bom, dia inteiro em casa estudando, lendo e escutando música... dia de trabalho dobrado.

Recuo da bateria

2005-08-09T00:30:00.000-03:00

Há um paradoxo nisso tudo, e, bem notado e ressaltado por nosso contribuidor Felipe. Digamos, se as alegorias e carros são o corpo da escola, a bateria e o samba são a alma. Até ai tudo bem. A bateria dita todo o andamento e o samba, cantado pela escola e pela arquibancada, preenche todo o vazio existente entre o publico e a agremiação. Mas há algo de notável que ocorre: o recuo do bateria. Assim, a bateria para de andar e vê o resto da escola passar. Na verdade é uma inversão do bordão "ver a banda passar". Afinal, quem olha ou vê e quem é olhado? Quem comanda e é comandado? Muitas vezes essas bandas passam por todo o pais ditando o ritmo, fazendo-nos cantar, sob as cores vermelhas e bandeiras flamulantes, sob refrões tão antigos que ja datam de um seculo, desde que a poesia de um barbudão alemão (se ele era assim) comoveu multidões do leste. Mas, tal como a bateria que dita o ritmo, essas bandas, mais ou menos no meio ou um pouco pro final, depois de ter agitado foliões de todas as maneiras, com tantos confetes e serpentinas que tudo o que vemos se passa por baixo, eles se retrairam e agora, a escola toda passa, com suas alegorias e adereços, alegando tudo do mais improvável até o mais inacreditavel. Essa banda, muitas vezes da a famosa paradinha, ou repica seu compasso, mas parece que ainda tenta salvar-se de uma cacofonia total. Bom, será que essa banda termina o desfile?

o samba é mais

2005-08-04T22:00:00.000-03:00

Tem mais samba no encontro que na espera
Tem mais samba a maldade que a ferida
Tem mais samba no porto que na vela
Tem mais samba o perdao que a despedida
Tem mais samba nas mãos do que nos olhos
Tem mais samba no homem que tabalha
Tem mais samba no som que vem da rua
Tem mais samba no peito de quem chora
Tem mais samba no pranto de quem vê
Que o bom samba não tem lugar nem hora
O coração de fora
Samba sem querer

Vem que passa
Teu sofrer
Se todo mundo sambasse
Seria tão fácil viver

Chico Buarque

_______

esse post não é pra adrenar o felipe... na verdade concordo com o cara, mas ainda tem algo de esperança em mim.

Como pode alguem não gostar de Samba, né??

2005-08-04T11:07:00.000-03:00

Esse país é uma maravilha, além do samba, tema de nosso blog, temos o melhor e mais refinado humor do mundo, ao contrario do que dizem, o mais accessível. Nada é mais belo e debochado do que o nosso Rei Momo Roberto Jefferson. Como sou um brasileiro feliz, que remelexo ao som das cuícas, acordo, dou bom dia ao dia, que toca uma marchinha getulista na vitrola da trilha sonora da vida, ligo minha televisão e vejo esse humorista falando de suas rodas de samba congressistas, da tradição política desse país, de atos mal planejados de vereadoras de novos municípios em clubes de carnaval na manchete, tão saudosos quanto a picardia viril das ereções da velha guarda frente ao sambar das mulatas. Quem não as morderia a bunda?? Esse país é lindo. Onde mais desempregados passariam as tardes vendo os jurados dando notas pelas baianas com a mesma tensão deslocada da vida real que se vê Robertinho Jefferson, nosso herói, nosso estandarte de moralidade e patriotismo? Nesse país aquela amoralidade marota que nos motiva a valorizar alguns belos filmes americanos, aquela amoralidade felina, é menos realista que a forma como todos nós, sambistas, sabemos que empresas de publicidade lavam dinheiro, que campanha é financiada por caixa dois para receber em troca favorecimento em licitações. Sabemos disso por dois motivos: 1) Sonegar impostos é prática de sobrevivência, assim como isopor de latinha de cerveja e papel higiênico no Sambão do Povo. 2) Ninguém doa nada de graça. Antes falei que odiava o Samba. Retiro o que disse. Eu o amo. Não apenas o amo como valorizo suas ramificações: o jogo do bicho, o tráfico bairrista, o vereador ex-lider comunitário, o chefe do partido liberal, trabalhista, evangélico, cristão, as empresas de propaganda, de pesquisa, os deputados, e por ai vai. São esses todos os brasileiros, como eu, de sapato branco e camisa listrada. Esse país funciona, e bem, pela total falta de vergonha, seriedade, decência, honestidade, moralidade, justiça. Quer coisa melhor? E se vossa senhoria for uma mulata, não passe na minha frente que eu mordo.

Quem não gosta de samba.....

2005-08-02T08:57:00.000-03:00

Bom amigos do samba, eis meu primeiro e humilde piteco neste blog que por ora e aos poucos, tal como o aquecimento de uma bateria de escola, vai se iniciando. Para colocar uma frase de nosso velho e bom Morais Moreira, para quem o samba sempre foi sinônimo de vida e inspiração artística: "Quem não gosta de samba, bom sujeito não é; ou é ruim da cabeça ou doente do pé..."
Assim, para todos os sambistas, lhes deixarei mais um trecho de uma música:

"Se alguém perguntar por mim
Diz que fui por ai
levando o violão debaixo do braço....
Em qualquer esquina eu paro
em qualquer butiquim...eu bebo
E seu houver...é mais um SAMBA que eu faço
Se quiseres saber se eu volto diga que sim...
Mas só depois que a saudade se afastar de mim..."

Samba da Despedida ou Samba da Dor

2005-08-01T23:51:00.000-03:00

Há cortes demais nesse amor
Há feridas e rancor

Não conseguimos porque não
Nos maltratamos mesmo sem querer

Não te ouvi gritar
Não me viu chorar

Não te vi quando gritava
Não me ouviu quando chorava

Da minha tristeza fiz um samba torto e frágil.
De lágrimas fiz minha máscara de pierrot
Mas não pode aceitar meu lirismo

Porque perdemos o compasso
Perdemos o tempo e tropeçamos
A música continuou e a gente no chão

E tocou mais alto um outro samba
Um samba da Despedida, um Samba de Dor.

Mas quem sabe uma noite
Em algum lugar dessa vida
Nosso Samba volte a tocar
Em cadência certa e ritmada
E volte a levantar a bandeira de nossa escola
E possa ser eu de novo teu passista
Porque se o hoje é de Despedida
O amanhã pode ser de Esperança
Se hoje a despedida é dor
Amanhã a esperança pode ser alegria

Mas hoje sou pierrot sem maquiagem
Minha mascara é só lagrima.

"Não, eu não sambo mas em vão
meu samba tem cordão
o meu bloco tem sem ter
e ainda assim
sambo bem a dois por mim
bambo e só mas sambo sim
sambo por gostar de alguém
gostar deme lavra a alma
me leva embora
deixa ver samba no peito de quem"

O Samba vai Além

2005-08-01T23:27:00.000-03:00

Pelo Minidicionário Aurélio, “Samba: 1) Dança cantada, de origem africana, compasso binário e acompanhamento sincopado. 2)A música dessa dança.”
Por que colocar um estilo musical em um título de blog? Vão ser discutidas as novas tendências dentro desse gênero? Vamos expor letras de alguns sambas para apreciação de nossos visitantes? Vamos fazer críticas de álbuns de samba?^Desenvolver idéias “Estudando o Samba”, para usar o t´[itulo do álbum de Tom Zé (1975)?
Bom, na verdade, nossa intenção, pelo menos a priori, não é discutir arranjos ou letras de samba, mas propor um uso do termo (“samba”) de modo a experimentar uma ampliação – já conferida por artistas e pensadores – no dicionário consultado, que parece restringir tal ritmo da emoção de se viver o samba.
“Samba”, aqui, ultrapassa a denominação de um gênero, - é a palavra que compõe variações de verbos já existentes: sorrir-samba, sofrer-samba, viver-samba, sambamar. “Sambar” não é só um ato de dançar o estilo samba, assim com “Sambista” não é só quem escreve, canta ou toca instrumentos em um grupo de samba. “Samba” não é pagode!
Samba-se por vários motivos: samba-se por cerveja, por jogo de futebol e por discussões filosóficas, por sexo, por poesia e por escrita em prosa, por dificuldades, por amores “achados” e “perdidos” e por nossas amizades... samba-se pelo passado, pelo presente, pelo futuro. Samba-se pelo simples fato de sentirmos na alma, de sentirmos o ato (samba é ato e é fato), mas ele ainda vai além...
Investigamos esse tal samba? Não, não nos atrevemos a dizer do que ele é feito... Abrindo o peito para senti-lo abrimos espaço para vivê-lo – esse tal imperscrutável-samba...
Hoje ele saiu procurando...

2005-07-31T23:36:00.000-03:00

Eu odeio samba. Não me sinto herdeiro das velhas guarda, não sinto meu corpo ser movido pelos vibrantes agudos do cavaco. Ao contrario da literatura, que para mim, não serve para nada, estando nisso sua grande força, o carnaval tem como função a alegria. Eu me reservo o direito de não me alegrar. Pessoas como eu são atropeladas pela alegria e até quando eu exijo cantarolando que tirem o sorriso do caminho que eu quero passar com a minha dor, ainda assim, não sinto a tristeza de Cartola, de Paulinho da Viola. Eu sou um desritimado, um deslocado, chapéu nenhum me caberia, um terno branco me engordaria, o jogo de cintura seria risível e da vergonha ao bom senso.

2005-07-31T23:34:00.000-03:00

A Roda desse nosso Samba estápra começar.
Caneta, pandeiro, papel e cavaquinho.
Vamos nós viver o Samba da Vida. A Vida do Samba.