Sileno

"Não te afastes daqui sem primeito ouvir o que a sabeodira popular dos gregos tem a contar sobre essa mesma vida que se estende diante de ti com tão inexplicável serenojovialidade. Reza a antiga lenda que o rei Midas perseguiu na floresta, durante longo tempo, sem conseguir capturá-lo, o sábio Sileno, o companheiro de Dionísio. Quando, por fim, ele veio a cair em suas mãos, perguntou-lhe o rei qual dentre as coisas era a melhor e a mais preferível para o homem. Obstinado e imóvel, o demônio calava-se; até que, forçado pelo rei prorrompeu finalmente, por entre um riso amarelo, nestas palavras: - Estirpe miserável e efêmera, filhos do acaso e do tormento! Por que me obrigas a dizer-te o que seria para ti mais salutar não ouvir? O melhor de tudo é para ti inteiramente inatingível: não ter nascido, não ser, nada ser. Depois disso, porém, o melhor para ti é logo morrer".

In: NIETZSCHE, Friedrich. O nascimento da tragédia ou helenismo e pessimismo. São Paulo: Companhia das Letras, 2003. Tradução, notas e posfácio de J. Guinsburg.

Escultura: Sileno con il piccolo Dioniso.

...

Quem tem um cérebro, que se jogue no chão... Quem acredita no conteúdo cerebral, que cave o chão... Quem acredita em seu poder que sinta o corpo, prove o corpo... Equilíbrio? É o que se procura... Equilíbrio... E se não fosse a música? E se não fosse o que ela primeiro toca, antes de se tentar seguir ou entender a letra? O cérebro auxilia na captação do exterior, mas são os ombros e as pernas que querem se encolher ou o peito que quer explodir, ou ainda a mão que quer acariciar ou a boca que quer escarrar.... Quem tem um cérebro, que se jogue no chão, simplesmente porque tê-lo degrada, simplesmente porque pensá-lo engana, simplesmente porque acreditá-lo mata... Infelizmente, esse tom imperativo não é para poucos – eu estou aqui também...
(sempre reticências...)

Das chuvas que caem ou Dos maremotos desejosos de vida

Que chova, para que tudo aconteça! Água que cai e corre e corre e corre... Olhando para cima, abro minha boca.... Quero a tempestade como se quer o mundo inteiro de uma vez só... Entendo o espírito das reticências... Nelas cabem um temporal... Quero um temporal pesado com suas nuvens negras e relampejantes. A chuva molha-estimula-prende-socorre-solta-cobre-lava-solta-liberta-cobra-suga-intriga-sustenta-leva-borra-paga-inunda-planta-transborda-afoga-liva-invade-choca-acende-costura-alimenta-lova-é-vê-toca-prejudica-prega-insiste-vence-luva...
Ela sempre vence.

Fora

Algumas vezes a realidade do diaadia, tão cristalizada e homogênea, se dissolve.
Tal qual um diagrama deleuziano, o fora se mistura e cria uma nova forma, novos contornos ao tempo da vida.
A criação de um novo, não somente novo contrariando Schopenhauer, mas uma amalgama do vivido com o que se apresenta no estalo do momento.
É bom recuperar, inventar outro tempo. Em outra cidade, com velhos amigos.
Um novo-antigo Eu.
Abraços...

E ASSIM EM NÍNIVE (1908-10, de Ezra Pound)

"Sim! Sou um poeta e sobre minha tumba
Donzelas hão de espalhar pétalas de rosas
E os homens, mirto, antes que a noite
Degole o dia com a espada escura.

"Veja! não cabe a mim Nem a ti objetar,
Pois o costume é antigo
E aqui em Nínive já observei
Mais de um cantor passar e ir habitar
O horto sombrio onde ninguém perturba
Seu sono ou canto. E mais de um cantou suas canções
Com mais arte e mais alma do que eu;
E mais de um agora sobrepassa
Com seu laurel de flores
Minha beleza combalida pelas ondas,
Mas eu sou poeta e sobre minha tumba
Todos os homens hão de espalhar pétalas de rosas
Antes que a noite mate a luz
Com sua espada azul.

"Não é, Raana, que eu soe mais alto
Ou mais doce que os outros.
É que eu Sou um Poeta, e bebo vida
Como os homens menores bebem vinho."
(tradução de Augusto de Campos)

Desinteresse

Acordou, olhou para o teto, como há muito não fazia, e começou a lhe reparar as irregularidades da textura. Ficou imaginando o esforço do pedreiro no processo de construção para que as paredes ficassem lisas ao máximo. Pedreiro sabe das coisas... Não se pode nada contra a irregularidade, ele a aceita como se aceita um beijo - fica sorrindo.

Ainda olhando para o teto, perguntou-se se alguém havia sentido isso da mesma forma. Um "talvez" malicioso foi sussurrado ao seu ouvido (é, tinha alguém ao seu lado lhe fazendo carinho e tentando chegar ao mesmo ponto em que se encontrava). No teto, começaram a aparecer algumas bolhas, como se a tinta ainda úmida estivesse sendo atingida pela água que vazava do apartamento de cima. As bolhas começaram a se espalhar por todo o quarto e, olhando para o seu lado, a pessoa que sussurrou não estava mais. Olhos para o teto de novo e, como que a partir de um delírio, ondas se formaram.... o teto estava efervescendo.... A regularidade disse "tchau" e o pedreiro, como um guru disse: "não se sente nada da mesma forma que o outro; essa ilusão só torna mais sólidos os juízos... eles te delimitam, tente escapar deles...." O teto caiu como água jogada de um balde. Molhado de teto, tentou traduzir aquilo tudo... queria a regularidade de volta, queria uma representação racional para aquilo... Tudo era forte demais e pequeno demais e longe demais.... ele não estava mais ali, senão a quilômetros de distância, bem perto de si mesmo.

O espírito da vida é desinteressado... está pouco se fudendo para o reto.

Quadro "Galatea of the Spheres", Salvador Dalí, 1952.

um bom tempo atrás um amigo meu me mostrou um poema...

Os Imortais

Dos vales terrenos
chega até nós o anseio da vida: impulso desordenado, ébria exuberância,
sangrento aroma de repastos fúnebres.

São espasmos de gozo, ambições sem termo,
mãos de assassinos, de usuários, de santos,
o enxame humano fustigado pela angústia e o prazer.
Lança vapores asfixiantes e pútridos, crus e cálidos,
respira beatitude e ânsia insopitada,
devora-se a si mesmo para depois se vomitar

Manobra a guerra e faz surgir as artes puras,
adorna as ilusões a casa do pecado,
arrasta-se, consome-se, prostitui-se todo
nas alegrias de seu mundo infantil;
ergue-se em ondas ao encalço de qualquer novidade
para de novo retombar na lama.

Já nós vivemos
no gelo etéreo transluminado de estrelas:
não conhecemos os dias nem as horas,
não temos sexos nem idades.
Vossos pecados e angústias,
vssos crimes e lascivos gozos,
so para nós um espetáculo como girar de sóis.
Cda dia é para nós o mais longo.
Debruçados tranqüilos sobre nossas vidas,
cntemplamos serenos as estrelas que giram,
rspiramos o inverno do mundo sideral;
somos amigos do dragão celeste:
fria e imutável é a nossa eterna essência,
frígido e astral o nosso eterno riso.